ESTA É UMA HISTÓRIA VERÍDICA
DESFILE DE NOTÍCIAS
CUMPRIMENTOS À MARINHA
1942. Pacífico Sul.
O Ano Novo encontra o USS Enterprise e a sua tripulação de 2.000 homens
preparando-se para entregar os cumprimentos aos japoneses
na forma de torpedeiros e de aviões de combate.
Com o ataque a Pearl Harbor ainda fresco nas mentes...
destes aviadores americanos,
foi decido que a vingança é um prato que deve ser servido ainda quente.
PERDIDOS NO MAR
Chefe, aqui Aldrich. Estou a perder o radiofarol.
Então, onde estás?
16 DE JANEIRO, 1942
Chefe, perdi o sinal. Terminado.
Estamos perto, chefe?
Vou dar-lhe um toque, talvez não esteja a ouvir.
Chefe, consegue ouvir-nos? Terminado.
Alto e claro, rapazes.
Apenas à espera que o vento me diga em qual direcção quer soprar.
Pastula, verifica de novo. Não coincide com a minha leitura das ondas.
Sim, chefe.
15 graus. Igual à leitura do exterior, chefe.
Se isso está correcto...
não estamos a ir para Leste. Tinha o sinal pelo Oeste.
Vou virar para Leste.
NÍVEL DE COMBUSTÍVEL
Base Azul, aqui "6-tare-14" solicitando informações de rumo, terminado.
- Chefe, quebrou o silêncio-rádio. - Afirmativo. Precisamos de informações.
Confirma que estás na 7-9.
7-9, confirmado. Acho que ainda estamos muito longe.
Bem, continua a tentar.
Base Azul, aqui "6-tare-14", ouvem-nos? Então, Base Azul, terminado.
- Chefe. - Diz.
No CEM, ouvi falar em japonês. Puxei a ficha fora.
- Entendido. Ficamos em silêncio e em Morse. - Em silêncio e em Morse, afirmativo.
Como estamos de combustível, chefe?
Baixo.
Pastula, precisamos ganhar altitude. Larga a bomba.
Sim, chefe. Bomba largada.
- Aldrich, liga o rádio. - Mas e os japoneses, chefe.
Faz isso!
Base Azul, aqui "6-tare-14", ouvem-nos?
"6-tare-14" para Base Azul. Então, Base Azul. Terminado.
Uma porra é que estamos a ir para Leste.
Enterprise, aqui "6-tare-14", ouvem-nos?
- Continua, Aldrich. - Estou a fazer isso.
Estamos fora do alcance.
Rapazes, temos de perder altitude antes de ficarmos sem combustível.
Apertem os coletes e preparem-se para a amaragem, percebido?
Deve estar a brincar.
- Afirmativo, chefe. - Pastula?
Sim, chefe?
Aldrich, junta os "very-light" e as tochas de fumo do kit de primeiros-socorros.
Vamos precisar da lanterna.
Pastula, pega nas rações e na água e prepara o bote salva-vidas.
Mantenham a calma, rapazes.
Passa isso para trás!
- Consegui. - Chegou!
Agarrem num pára-quedas!
- Num pára-quedas? - Preparem-se para mergulhar!
Preparem-se para o impacto!
- Pastula? - Aqui, chefe.
- Aldrich? - Aqui.
Preparem-se, rapazes.
Então!
Chefe!
Não... não!
Porra, não insuflou!
A válvula está trancada. Puxa desse lado.
Desapertem os cintos das armas. Estão a puxar-nos para baixo.
Eu não consigo.
Lá vai o meu.
O meu também. E fez diferença.
Esta maldita coisa.
Aqui vai!
É muito pesado para ser levantado.
Talvez se nós...
Aldrich!
Se ficares de baixo novamente, esvazia um pouco o colete..
nada para o fundo e para fora, certo?
Não sou bom nadador.
Estás a brincar. Estás?
Na verdade não, chefe!
Pelo amor de...
Certo.
Isto vai ser difícil de virar com esta ondulação.
Tiramos os nossos coletes, e amarramo-los juntos.
Amarra aqui um e outro lá. Nós vamos à volta e puxamos.
- Boa ideia. - Só que vocês não sabem nadar.
Só têm que se agarrar bem ao cordame lateral. Mesmo bem.
- Certo... vamos tentar. - Sim.
Aqui.
Tudo bem. Vai à volta, que eu termino isto.
- Bem... prontos? - Sim.
Aqui vai!
- Conseguiram? - Sim... conseguimos.
Certo, agarrem-no e levantem-no com força.
Um, dois, três!
Vamos.
Aguentem-no. Vou pelo outro lado e subo.
Vamos.
Sardinhas em lata tem mais espaço.
Vamos tentar colocarmo-nos de través.
Aldrich, já estavas no avião e eu ainda no convés.
Não olhei bem para ti. Harold Dixon.
Gene Aldrich.
Poderá verificar pela manhã, chefe. Tenho a certeza que estarei aqui.
Pastula, isso é italiano?
- Polaco, chefe. - Polaco.
Já tinha feito, uns dois saltos consigo.
Sim? Não me lembro.
Seremos salvos logo pela manhã, não acha, chefe?
Tenho esperança nisso.
- Esperança? - Há procedimentos para isso.
Amanhã bem cedo, estarão à nossa procura como cães de caça.
Estava tão quentinho no avião.
Está um gelo aqui em baixo.
1º DIA
Alvorada, rapazes.
Bem, conseguimos.
Pensei que se afundasse, mas ainda tem forma de barco.
Graças a Deus.
Gene Aldrich, eu conheço-te. Não associei o nome à cara.
Em toda a minha glória, chefe.
Bem, quem quer uma chávena de café?
Hen-ry! Vou pôr da cafeteira.
- Obrigado, Henry. - Henry... porquê, Henry?
É daquele programa de rádio.
Hen-Ry! Henry Aldrich!
Não, nunca ouvi falar.
Chefe, quando disse que ia amarar na água, pensei... rapaz, é agora.
- Pensaste que eu não o pousava? - Aquilo foi de aviador.
Quero dizer, simplesmente amarou.
Sim, é bem verdade.
Sabes, Aldrich, tenho estado a pensar.
Não percebo como não conseguiste contactar o porta-aviões.
Não nos devemos ter afastado mais do que 32 km a dada altura.
Mesmo até aos 64 km, deveríamos captar alguma coisa, certo?
Diga-me o chefe. Quanto é que nos afastamos?
Devemos manter os olhos abertos, certo?
É verdade. Todos vigiam um ponto. Precisamos cobrir os 360 graus.
Boa visibilidade.
Sim, eles vão inspeccionar cada milha quadrada por aqui.
Vai demorar um bocado, mas vão fazer isso, não é?
Certo, mesmo que leve o dia todo ou até mesmo amanhã.
Sim. Poderá levar mais de um dia.
Farão uma grelha de 100 km. Mesmo de 200. Há boa visibilidade.
Divide isso pelos aviões disponíveis, e é provável que seja esta manhã.
Talvez haja um pequeno-almoço de verdade, não é chefe?
Acham que primeiro vamos vê-los ou ouvi-los?
Vêem aquele ponto?
É um pássaro.
Não está a mover as asas.
Esperem.
Há mesmo qualquer coisa. Firme no rumo, seja ele qual for...
É um dos nossos.
- Ei... ei...! - Abaixa-te!
Baixo, para baixo! Têm tempo para se afogarem.
Aquilo é um SPD... e em rota fixa.
Voa a 260 km/h e está a 900 m de distância.
Pastula, agarra num pára-quedas, e abre-o na água.
- Chefe? - Não há pára-quedas?
- Aldrich, e os "very-light"? - Não os consegui salvar, chefe.
Bem, acenem com qualquer coisa!
Olhem para baixo! Vocês são cegos?
O sol está-vos por trás. Vejam às vossas 03:00 h.
Aqui em baixo!
- Aqui! - Aqui em baixo!
Olhem para cá.
Vamos. Onde, para onde vão?
Não, não, não, para onde...
Estamos aqui!
Vamos.
Aqui...
Foi a nossa única hipótese.
- O quê? - Aquela era a nossa busca.
Que quer dizer? Eles não podem, simplesmente, abandonar-nos.
Podem ter-nos visto e estarem de volta para pedir ajuda.
Por que não alterou a rota?
Porque só vêem na grelha, eis porquê. Na próxima passagem, estarão fora dela.
Bem...
Bem, talvez haja mais aviões a verificarem...
...ou navios?
Que raio vos ensinaram na recruta?
Estamos em guerra, Aldrich.
Estamos nas proximidades de forças navais inimigas.
Fazem-nos uma busca rápida, na melhor das hipóteses.
Como tu disseste, há um procedimento.
Certo?
Sem pára-quedas ou "very-light".
Suponho que as cartas de voo não tenham sobrevivido?
Afirmativo!
- O kit de primeiros-socorros? - Foi-se tudo, chefe.
Incluindo as rações e a água.
Meu Deus.
Eu não percebo,
dei-vos as ordens atempadamente para poder tratar da amaragem,
- ...e não temos comida nem água? - Estávamos ocupados em salvar-nos.
Como sobreviver aqui sem água?
Certo, venham cá...
Ouçam, rapazes.
Este bote é um navio da Marinha dos EUA e eu sou o comandante.
Logo, dou ordens e vocês cumprem. Estamos entendidos?
- Sim, chefe. - Aldrich?
Perfeitamente, chefe.
Tudo bem. Vamos fazer um inventário.
Bolsos, tudo, ponham na camisa.
Tenho dois carregadores.
Tenho o meu canivete.
Guarda isso. A última coisa que é preciso aqui é de um furo.
Um alicate, um rolo de arame,
algum cordel, talvez uns 6 m.
Aqui está o apito.
Aldrich.
Cimento-cola para borracha.
- Alguns remendos? - Sim.
Vejam isto.
Podemos usá-lo se virmos outro avião.
Gostava de ter encontrado isso antes.
Uma bolsa para água.
Vazia.
É tudo o que há, chefe.
Há remos dobráveis na palamenta, Aldrich?
Negativo. Não se esqueça do cordame lateral.
- São cerca de 7,5 metros de nylon. - Sim, e os dois coletes salva-vidas.
Sem remos, sem lanternas...
sem mapa, sem comida e sem água.
Cronómetros?
Negativo.
- Não. - Não.
Se o bote flutuar, consigo calcular a sua velocidade e movimento.
Parece praticamente novo. E isso é bom.
Aqui diz: "Fabricado a 30-11-1937".
Tem quatro anos.
Mais alguns.
Rapazes, devemos minimizar o desgaste na lona.
Sapatos.
Não há muito espaço.
Postos ou tirados, não fazem falta. Eu digo, fora com eles.
Dizem que aqui são 8 km de profundidade.
Isso é impossível.
Chefe?
Estive a pensar que talvez alguém deva ficar com eles.
Se alcançarmos terra, um vai precisar de andar.
Faz sentido.
Ei, ainda tenho isto.
Pastula, para quem não sabe nadar, foste tolo em mantê-la.
Bem, não consegui abrir a fivela.
Mas nunca se sabe, pode ser útil.
Sou de Youngstown, Ohio. E tu?
Sikeston, Missouri.
Sikeston, onde fica isso?
Em parte alguma.
Pastula...
verifica de novo. Não coincide com a minha leitura das ondas.
Sim, chefe.
15 graus. Igual à leitura do exterior, chefe.
Se isso está correcto, não vamos para Leste. Tinha o sinal pelo Oeste.
- Aldrich? - Nem um sinal no Hayrake.
Acho que nos levou para o meio do nada, chefe. Estamos perdidos.
Repete, Aldrich?
Aldrich!
Essa foi a coisa mais louca que eu já ouvi.
Como é possível que nunca tenhas comido uma broa do Kentucky?
Eu sou do Ohio.
Então, não podes provar comida dos Estados vizinhos?
Não.
Ainda bem que não moro no Ohio.
Presunto e queijo.
Isso sim, é comida.
Devo ter feito umas mil dessas no "Corpo Civil de Conservação".
No CCC? Eu também. Cozinhei para umas 100 pessoas.
Boa, dois cozinheiros e nada para comer.
Então, como é que acabou na Marinha?
Bem, muitas bocas para alimentar em casa.
E a minha mãe achava que iria tornar-me mais disciplinado.
Imaginem a sua decepção.
Eu estava pronto para a aventura. Então, alistei-me.
Bem, agora tem mesmo uma aventura.
Se a minha mãe me pudesse ver.
Eu quero fazer carreira, ver o mundo.
Carreira na Marinha, que bom para ti, filho.
Nestes tempos conturbados, não há chamamento maior.
Acha que é possível sermos vistos à noite, chefe?
Não descartava isso. O bote é amarelo e o luar pode...
Bem, não há lua-cheia esta noite.
Bem, vamos fazer quartos de 4 horas e 8 de folga.
- Quem faz o primeiro? - Eu faço.
De qualquer modo, não consigo dormir.
Tudo bem. Eu faço o segundo, Pastula.
Certo, chefe.
Disse-me para o acordar.
Já se passaram umas quatro horas.
- Viste alguma coisa? - Apenas o oceano.
Tens alguma coisa que se beba, Aldrich?
Beber, o quê?
Deve estar a brincar, chefe.
Bonito.
- Algo? - Nada.
No entanto, a brisa está constante.
Hen-Ry! Vou pôr da cafeteira.
Há quanto tempo a brisa vem a aumentar?
- Há uma hora, talvez. - Na mesma direcção?
- Chefe? - Pastula.
Onde estamos?
A 3.058 km do Havaí.
A Samoa, a uns 1.610 km.
- A América do Sul, 9.656 km, no mínimo. - São uma data de quilómetros.
Mas estamos a andar. Um bote como este navegará com certeza,
e temos apanhado ventos de 22 kph.
Vento de 11 kph desvia-nos 1 grau.
Aposto que conseguimos de 2,5 a 12 graus.
Mas a brisa gosta de mudar de ideias.
- Então, o Havaí? - Sim.
Porque não apontou naquela direcção?
- Para a zona morta à frente? - A Oeste?
Isso, pela forma em como o vento sopra agora.
As ilhas Phoenix, as Gilberts,
Tarawa, a 965 km ou menos.
- Tarawa? Não há aí reservas japonesas? - Óptimo.
Não apenas reservas. O exército japonês infesta agora todas as ilhas.
Que acontece se dermos com uma ilha japonesa ou um dos seus submarinos?
Tanto quanto sabemos, pode haver agora um submarino debaixo de nós.
Seríamos certamente um troféu.
Temos uma hipótese. Só precisamos de bons ventos que nos levem para Sul.
Existem ilhas entre nós e a Samoa a uns 965 km de distância.
A 11 kph ou mais...
- diria duas semanas, mais ou menos. - Duas semanas?
- Era mais preciso se tivesse um mapa. - Morremos de fome primeiro.
Bem...
...há muito peixe no mar, certo?
Se eu tivesse um anzol e linha.
Bem, Aldrich, eis a tua linha.
Há um rolo de cordel no saco.
E aqui. Se eu conseguir abrir um destes carregadores,
talvez se possa usar uma das molas como anzol.
- Até pode funcionar. - Muito bem.
Sabes o que eu fazia agora?
Peixe frito, uma boa travessa de bacalhau frito,
uma salada, com batatas, e a coisa toda crivada de queijo.
Sério? Queijo no peixe?
Não há nada que não melhore com uma boa dose de queijo.
Aqui vamos.
Tudo bem.
Não está mau.
Precisamos de uma chumbada.
Parece um bocado de carne.
Bem, vamos tentar.
Cuidado com a vista. Lá vai ele.
Foi rápido. Dá-me uma ajuda.
- Tudo bem. - Chega aqui.
É por aí, rapazes.
Há algo lá em baixo mais faminto do que nós.
Nossa Senhora...
Anda, põe isto na cabeça.
Como queiras.
- Ei. - O que foi?
Não é nada.
Por instantes, achei que estávamos em lista para uma medalha,
A "Cruz da Marinha" ou algo assim.
Mas percebi que pouco há de heróico em estar num bote...
a morrer à fome.
A Cruz da Marinha.
Já temos sorte se não nos fizerem pagar o avião.
O raio, não foi por culpa de ninguém, certo?
Um avião em bom estado jaz agora no fundo do oceano.
Soa-me como se houvesse culpa de alguém.
Malditos peixes que não mordem.
- Onde é que vais? - Não há peixe.
O que significa que não há comida.
Não aguento mais o calor.
Entrem, rapazes! A água está boa!
- Não, não, um de cada vez. - Então, são 3.218 km até ao Havaí?
Não te afastes! O bote move-se, e tu bem sabes!
Ei, agora temos isco vivo, chefe?
- Esse é outro problema. - Tubarões?
Não sei se eles atacam. Já ouvi muitos argumentos e versões.
Gene! O chefe acha que pode haver tubarões!
Caramba, que estás tu a fazer?
Mais algumas braçadas, Aldrich.
Precisamos de ficar no bote.
Se nos agarrarmos estaremos seguros. Os outros podem vigiar.
Fez-me bombear o sangue, lá isso fez.
Pastula, tu és o próximo.
Não, obrigado.
É por isso que tens que fazer isso por último...
porque se o grelhares por muito tempo, vai queimar com certeza,
e se for pouco, não assa uniformemente.
É lindo, não é?
Seria mais se o pudéssemos comer.
Eu estava a ir bem, sabes. Não esperava um "muito bom".
- Foi no curso de mecânico? - Não, foi no outro.
Pensei que ia ter um "bom" ou talvez um "suficiente"...
e já não era mau.
Nunca gostei muito de ler ou ter boas notas na escola, desde que aprendesse as coisas.
E esse curso correu-me bem.
Até que vi a nota com aquele "medíocre" em destaque.
Acabei por mandar à fava aquela treta, desculpa-me a linguagem.
Então, o que fizeste?
Acabei por sair da escola e nunca mais lá voltei.
Achas que te aplicaste no curso.
Podes crer que sim.
Assumo que te tenhas safado como mecânico.
Bem o suficiente, chefe.
Então, consegues montar e desmontar uma mira,
sem leres como ela funciona.
- Sim. Acho que sim. - Sim?
É estranho, só.
Nós dirigíamo-nos para Oeste. A tua mira corrigiu-nos para Este.
Você pediu a confirmação e ele deu-lha...
Estou a falar com o apontador, Aldrich.
Eu sei que confirmaste. Apenas digo que é estranho, e só.
Certo, chefe.
É estranho, mesmo.
5º DIA
Hen-Ry!
Vou pôr da cafeteira.
Pastula!
Não existe uma excepção?
Um tipo beber só um pouco e ainda ficar bem?
Desidrata o cérebro, dizem eles.
Chegámos às 120 horas.
Cinco dias, e nem um único gole.
Como é que não estamos mortos?
Temo-nos molhado...
e não nos temos mexido muito.
Um par de sapatos cheio daquilo amarelo. Enquanto durou.
Nem mesmo um leme.
Mas sabe para onde queremos ir, certo chefe?
Sei, mas calcular...
Chefe?
Um lápis.
Um lápis?
Um querido e amoroso lápis.
Vêem? Posso fazer uma carta!
Pastula, tu disseste Leste a dois ou três nós no teu relógio, sim?
Aldrich? Tu, Sudeste... de dois a três?
Sim, afirmativo.
Está bem, então.
Estamos aqui, por cálculo de posição.
Então, para onde estamos a ir?
Com sorte, para aqui.
As ilhas de que te falei, há um arquipélago a Sudoeste.
A terra amigável mais próxima no Pacífico.
Agora, se um vento favorável nos empurrar para lá.
E se continuar sempre a mudar, chefe?
A carta não nos leva a lado nenhum.
A não ser que...
A menos que se consiga manter a nossa posição com o vento contrário.
Aldrich, desata o cordame lateral.
Pastula, preciso que tu pegues num bocado desse arame,
e que faças uma armação que evite que isto se dobre na água.
- Consegues? - Pode crer, chefe.
Aldrich, deixa uma das pontas amarrada.
Aqui, segura-me. Segurem-me.
Perfeito!
Aquilo, marinheiros, é uma âncora marítima.
Podemos não controlar o vento, mas evitamos ir noutra direcção.
Foi um bom trabalho, chefe.
Agora, tenho de gritar: "Hen-Ry, vou pôr o travão!"
Olhem para ela a encher-se de água.
Tony, olha.
Raios me partam se não vejo lágrimas de alegria no velho chefe.
E ele que dizia que estávamos secos demais para isso.
- Acho que tens razão. - A sério, viste lágrimas?
Bem. Recolham a âncora.
Homens, não vai ser fácil.
Mas podia ser pior.
Se mantivermos este vento e cair um pouco de chuva.
Bem...
nunca fez mal pedir.
Querido Deus.
Gene, as únicas orações que sei são em polaco.
Não te tinha por beato, Aldrich.
Lamento dizer, que também não o sou.
Não faz mal.
Façam como eu.
Querido Deus...
sabemos que nem sempre fomos correctos contigo...
mas pedimos uma pequena ajuda durante esta privação,
se não Te importares.
E Deus...
toma conta de todos os homens no nosso navio...
e em todos os barcos no mar, incluindo este.
Tony?
Querido Deus,
subscrevo o que já foi dito.
Mas principalmente...
precisamos de um pouco de chuva, Senhor.
- Por favor. - Chuva, meu Deus.
- Por favor, que chova. - Por favor.
Ámen.
Então!
Caramba, dá-lhe tempo. Ele tem que assimilar isto.
Ou, talvez...
Não choverá mais
Nunca mais
Não irá chover mais
Como raio irão os velhos velejar
Se não chover mais
O velho tio Ned Atirado foi pelo esgoto
E lá pelo esgoto morreu
Os vizinhos logo disseram
Deve ter sido esgoticídio.
Essa é boa.
Chefe, sabe alguma?
Não choverá mais
Não irá mais chover
A gramática corrigida, mas chata Logo, canta-se como antes.
O grande final!
Não choverá mais Nunca mais
Não irá chover mais
A nossa canção acabou Mas foi certamente divertida
Não choverá mais.
Que se passa?
Nada. Nada.
Postos de combate, rapazes! Temos chuva!
Já agarrei no saco.
- Aí vem! - Apanha a que puderes!
Toca a encher! Toca a encher!
Parece que as tuas orações resultaram, Aldrich!
Tem que agradecer à catequese da Igreja Batista, chefe!
Anda lá, peixe estúpido.
Nunca viste uma linha de pesca?
Uma semana de nada.
Meu Deus, Aldrich, és o pescador mais paciente que já vi.
De onde venho, não apanhas, não comes.
Estou só a fazer isto mal, e mais nada.
Mantem esse canivete no bolso, como eu te disse.
Se fazes um furo no bote...
Se não comermos em breve, vamos também, chefe.
Aldrich, guarda o canivete! É uma ordem.
Se não se apanhar, não se come.
Aldrich...
- Acertei um. - Pára com isso!
- Acertei no bote. Acertei no bote. - Meu Deus, que idiota.
Não te mexas! Vou buscar a cola.
Não foi no bote! Merda!
Não o deixes escapar!
Acho que o matei. Acho que o matei.
- Bom trabalho, Pastula. - Belo moço, Tony.
Caiu... caiu do céu.
Um tubarão caído do céu.
Caramba.
Parece que tinha acabado de jantar.
Temos isco para mais um ou dois dias.
Provavelmente, dá também para mais umas refeições extra.
O sal vai conservá-lo.
Falta muito até chegarmos às tais ilhas, chefe?
De acordo com a carta, aproximadamente 627 km.
O vento sopra de Nordeste, o que é bom para nós.
Se mudar, atiramos a âncora, não há espiga.
- Estamos a ir para casa. - Bem, a mulher vai levar cá uma esfrega.
Pensei que fosse casado só com a Marinha.
- Nenhum de vocês é casado? - Não.
Eu tenho namorada em Youngstown.
- Irene. - Eu não. Mas gostaria de ter.
Bem, eu tenho uma irmã.
- Vocês os dois iam-se dar bem. - A sério?
Como é ela?
Não sei. As pessoas dizem que ela é como eu.
Isso não é boa publicidade, Pastula.
Ela não é parecida comigo.
Ela é, sabem, de trato fácil e muito mais bonita do que eu.
- Descreve-a lá. - Sério?
Sim, a sério.
Bem, mede cerca de 1.65 m.
Tem longos cabelos castanhos...
olhos verdes.
- Isto é meio esquisito, Gene. - Continua.
Faz magia na cozinha.
Gosta de ler.
E usa roupas.
Ela usa roupas? Bem, espero bem que sim.
Roupa não é prioritário para mim.
Ei, é da minha irmã que estás a falar.
Se nos safarmos a isto, acho bem que a apresentes. Pareceu-me adorável.
Temos companhia.
Deve ser do sangue na água. Ouvi dizer que conseguem sentir o cheiro a milhas.
O que fazemos?
Bem, para começar...
as provas de natação ficam canceladas.
- Que se passa? - Fui mordido!
Não dispares! Não dispares!
Deixa-me ver. Deixa-me ver.
Oh, Ge...
Três marcas de dentes, pelo menos. Uma unha arrancada.
Ó... Gene.
Tome, chefe.
Bem, já ouvi falar em pesca à mão, mas isto é absurdo.
Está mau?
Veremos melhor pela manhã.
- Faz pressão nisso. - Certo.
Como nos vão catalogar, chefe?
O quê?
Desaparecidos em combate, ou... o quê?
Perdidos no mar.
Foi assim que fomos tratados.
Perdidos no mar.
Não havendo vestígios de aeronave ou de tripulação encontrados.
Pai Nosso que estais nos céus...
santificado seja o vosso nome...
venha a nós o vosso reino, seja feita a vossa vontade assim na terra....
As duas estrelas brilhantes ali?
15º DIA
Tony?
Dá-me arma.
Dá-ma.
Gene, eu não estava...
Queres comer ou não?
Acertei-lhe! Acertei-lhe!
- Bom tiro. - Acertei-lhe!
Ei, chefe, não!
- Belo moço, chefe. - Vá lá, chefe!
Conseguiu.
Bom trabalho, chefe!
- Merda. - O que é aquilo?
Acelere, chefe.
- Vamos lá, chefe! - Vamos, vamos!
- Merda, está encravada. Encravou. - O quê? Não!
Vamos!
Mais depressa, chefe!
Vamos lá, chefe! Vamos!
- Está quase. - Vamos!
Vejam o tamanho dele.
Não é mau.
Devia levar queijo.
Disse que devia levar queijo.
Sabe a frango, a frango cru.
Pensava que ao ver um pássaro, significava que se estava perto de terra.
Não estes pássaros.
Têm um raio de acção de milhares de quilómetros.
Ainda não acredito que atiraste num albatroz.
Porquê?
Não interessa.
Tony, anda comer.
Eu não te culpo.
Eu se pudesse, também me ia embora.
Pastula, verifica de novo. Não coincide com a minha leitura das ondas.
Pastula?
Aldrich! Perdemos o Pastula!
- ... em lado nenhum, chefe. Estamos perdidos. - Aldrich!
Enterprise, aqui "6-tare-12".
Não, ignore, "6-tare-14" solicita coordenadas de aterragem.
Enterprise!
Enterprise! Ajudem-me!
20º DIA
Não há vigia.
Apresentem-se no convés.
Eu dei-vos ordens...
para manterem uma vigilância de 24 horas...
- e vocês dormem em serviço. - Que diferença faz?
Se o vento mudar, e não lançarmos a âncora,
- perdemos o rumo, Aldrich. - Não sinto vento nenhum, chefe.
É porque não há vento. Está morto há dois dias.
Cala a boca! Calem-me as bocas!
Eu pedi um vigia. E haverá vigia.
Claro, chefe.
Tudo o que disser.
- Eu faço a vigia. - Não, não vais, Tony.
Quer assim tanto um vigia?
Por que não se senta a olhar para "nada" o dia todo?
- Eu faço a minha parte. E até mais. - Que quer dizer com isso?
Quem achas que está a navegar este bote? Quem?
Então, e onde estão as tais ilhas de que nos falou?
Sim.
- Devemos estar perto, não? - Não mexas nisso!
Rapazes, se não sabem nadar, muito menos sabem ler um mapa.
Posso perguntar-lhe uma coisa?
Afinal, como é que chegou a esse mapa?
Eu... estudei os mapas da área na sala de leitura todos os dias.
Tenho uma imagem mental aproximada, de mais ou menos 10%, espero.
Depois, basta calcular a posição!
Imagem mental aproximada?
O cálculo de posição funciona quando se sabe de onde se partiu, certo?
Então essa rota que você traçou...
é baseada no sítio onde você pensa que caímos...
seguida de um monte de estimativas, de onde estivemos em cada dia.
- O que queres dizer com isso? - O quero dizer?
A razão de cairmos, foi porque...
você não sabia para onde ir.
- Espera aí... - Por isso não demos com o navio.
Foi por isso que não o conseguimos contactar pela rádio.
Levou-nos para tão longe, que ficamos fora do alcance.
- Tentei levar isso em consideração. - Isso com instrumentos e mapas a sério!
E aqui estamos nós, todo este tempo sem sequer haver uma bússola.
Nos primeiros dois dias, mal sabíamos onde estávamos...
e você acha que nos pode levar a uma ilhotas no meio desta vastidão.
- Eu... - É tudo um palpite, chefe?
Prestem atenção... sim, sim, sim. Estou a confiar na minha memória.
Posso ter feito algumas estimativas, mas eu...
estava a tentar guiar-nos para o meio destas ilhas...
- Bem, mesmo que um pouco fora... - O que quer dizer com tentar?
Quando esperava tê-las visto?
Há...
três dias atrás.
Ou quatro.
Deveria haver agora, ilhas por perto.
Perdemo-las.
Nós, perdemo-las.
As ilhas são assim, Tony, não sabias?
Se falhares, passou. Só tens uma hipótese.
- Falhas o Havaí, a seguir só tens Tóquio. - Ouve, presta atenção...
É um cálculo à sorte, pois sim, pois só com sorte saímos vivos daqui.
Queres ser tu a mandar? Espertalhão?
- Pessoal, por favor... - Eu já não me importo!
E você, Sr. Todo-Poderoso,
que guardou os sapatos, quando atirámos os nossos fora,
que dá em cima de mim por causa do rádio como se eu tivesse errado em alguma coisa!
"O que fez o Aldrich ao rádio?"
E agora chateia o Tony pela localização...
porque teve a mesma leitura em ambas as vezes.
E o que raio estava você a fazer lá em cima?
Para além de nos perder no maior oceano do mundo?
Chefe, perdi o sinal. Terminado.
Estamos perto, chefe?
Talvez não esteja a ouvir.
Vou dar-lhe um toque.
Chefe, consegue ouvir-nos? Terminado.
Alto e claro, rapazes.
Apenas à espera que o vento me diga em qual direcção quer soprar.
Acho que adormeci.
Estava tão quente... lá em cima.
Não devem ter sido mais do que uns minutos, mas...
Então, falhamos o ponto de viragem.
- Quando o fizemos... - Já foi tarde demais.
Fiz com que nos perdêssemos.
Nunca vos hei-de compensar, nunca.
Não consigo.
Sou um piloto...
que perdeu o avião...
e a sua tripulação...
e a si mesmo.
Lamento imenso.
Lamento imenso, homens.
Lamento imenso.
Este mapa não é grande coisa.
Mas é a única coisa que temos que nos pode levar para casa.
Parece que o único vento que geramos é o nosso, pessoal.
Acho que sim.
É exactamente isso o que precisamos fazer.
- Onde estão os meus sapatos? - Lá vamos nós.
Não, não.
Dá-me o teu canivete.
Por favor, dá-me o canivete.
Bem.
Cavalheiros?
Façamos o nosso próprio vento.
Digo-vos, o primeiro a ver terra ganha um jantar.
O que quiser, onde quiser, que os outros dois pagam.
Combinado.
Remem. Remem. Remem.
Quando for a tua vez deixas de achar graça.
30º DIA
Hen-Ry.
Vou pôr...
da cafeteira.
Bem. Vamos lá.
Gene.
Algum de vocês... percebe de seguros?
Seguros?
Seguros de vida.
Eu tenho uma apólice de 5.000 dólares para a minha mãe.
Queria saber se ela irá recebê-lo.
Passado um mês inteiro... acho que sim.
Pergunto-me como estará a Irene.
Parece ser uma miúda impecável.
Trabalha agora para um médico.
Já tinhas dito.
Eu costumava escrever-lhe poemas.
Gostaríamos de ouvir um desses poemas.
Isso mesmo.
Recita-nos um poema.
Tony?
Sentem isto, rapazes?
Parece que vem aí molha.
É estranho.
Earhart. Conhecem, aquela aviadora? Amelia Earhart.
Ela caiu por aqui, não foi?
Aí vem.
Foi refrescante.
Outro banho?
Não gosto disto.
As nuvens movem-se em direcções opostas. Que é isto?
Preparem-se. Temos que reagir rapidamente.
Há furacões no Pacífico?
Afirmativo!
Então, quando é a época dos furacões?
Porque continuo eu a fazer perguntas destas?
- Toma isto! - Porquê?
Tu não sabes nadar, lembras-te?
Sabem o que me apetecia fazer?
Abaixem-se!
Chefe... chefe!
- Onde está ele? - Onde está ele?
Chefe! Chefe!
Estamos a ir, chefe!
- Vamos! - Vamos lá, chefe!
Já o temos.
Fiquem no bote!
Aguentem!
Gene, onde está o Tony?
Perdi-o.
Olha em redor! Vê se o consegues localizar!
Tony! Tony!
Tony!
Tony! Tony!
Estás bem. Chefe!
Belo moço.
Tudo bem. Temos que o virar!
Ao meu sinal, levantamo-lo e o vento faz o resto!
- Mas aguente firme! - Sim.
Um, dois, três!
Levantem!
Entra pelo outro lado!
Eu seguro-o! Tu entras primeiro!
Perfeito!
Rub-a-dub-dub...
três homens numa banheira.
E quem achas que eles são?
O talhante, o padeiro, e o fabricante de candeeiros.
Agarra-os, escraviza-os aos três.
Como é que fui lembrar-me disto?
O bote vai afundar.
Não vai?
Sim.
Nada restará de nós.
Não.
Ninguém irá saber que resistimos este tempo todo.
Não.
Suponha que um de nós morre.
Que fazem os restantes?
Gene, falas sempre em comida. O que é que achas?
O fígado vai sempre.
O coração, se se conseguir lá chegar.
Mas nós perdemos o alicate e o teu canivete.
Os rins é fácil.
Sim, um para cada um.
Acho que precisamos de outro tipo de conversas.
Bem tento. Mas está tudo tão distante.
Lembrei-me de uma coisa.
A minha mulher...
tinha um lindo vestido amarelo.
Fez-lhe um buraco com um cigarro.
Então, bordou-lhe uma pequena pomba branca para o tapar.
Consigo imaginar o vestido e a pomba.
Mas não consigo lembrar-me do seu rosto.
Tony.
Acho que estou apaixonado pela tua irmã.
Vão fazer um bonito casal.
Quero que saibam, rapazes...
que se nos safarmos a isto...
vou propor-vos para uma medalha.
Isto, se for tido em conta após o meu Tribunal Marcial.
Tribunal Marcial?
Pastula...
sabes de alguma coisa que possa levar o chefe a Tribunal Marcial?
Não me lembro de nada, Aldrich.
Nem eu.
Lamento que acabe assim.
O homem traça o seu destino.
Mas Deus decide.
Muito bem.
Chega de disparates.
Parece-me que...
se Deus escolheu o nosso destino...
é porque quer que nós lá cheguemos.
Não é?
De qualquer modo...
já andamos muito para desistir agora.
Tony.
Ton.
Gene. Gene.
Pobre Tony.
Tony.
Consigo ouvir música.
Que tipo de música...
Tony?
Conseguem ouvir?
Consegui ver um lindo milheiral.
Eu vi a nossa frota...
duas vezes, ontem.
Não, não.
Algo... verde.
Olhe, chefe.
Gene Aldrich!
Acabaste de ganhar um jantar!
Terra-à-vista!
Obrigado. Obrigado.
Remem, rapazes! Remem!
Remem!
Aguentem. Aguentem.
Temos que seguir em frente.
E se houver japoneses?
Que outra escolha temos?
Agora, homens. Podemos passar-lhe por cima.
Então?
HAROLD DIXON, TONY PASTULA E GENE ALDRICH
CHEGARAM À ILHA DE PUKAPUKA
A 20 DE FEVEREIRO DE 1942.
HAVIAM PASSADO 34 DIAS NO PACÍFICO.
TINHAM MANOBRADO O SEU BOTE POR MAIS DE 1610 KM.
DIXON RECEBEU A CRUZ DA MARINHA
PELA CONDUÇÃO DA TRIPULAÇÃO A LUGAR SEGURO.
NUNCA MAIS VOOU MISSÕES DE COMBATE.
O FERIMENTOS DE TONY IMPEDIRAM
QUE SEGUISSE UMA CARREIRA NA MARINHA.
DEPOIS DA SUA MORTE EM 1986
AS SUAS CINZAS FORAM ESPALHADAS NO MAR.
GENE DEPOIS DA GUERRA TRABALHOU
COMO OPERADOR DE RÁDIO.
EM 1946, CASOU-SE COM FRANCES
A IRMÃ DE TONY.
Legendagem : Letras & Ideias Rogério Soares / Ana Osório
Realização
Argumento
Produção
Fotografia
Música
[PORTUGUESE]