AGNES DE DEUS
Agnes!
Vou pôr algo pra parar o sangramento.
Só uma pergunta.
Você é culpada?
Martha, é você.
- Roger está livre. - Querem uma mulher.
É só se encontrar com ela e dizer à corte que é insana.
Está ditando a minha posição?
Ninguém quer que o caso vá a julgamento.
Nem a Igreja, a Coroa, muito menos eu.
Ela estrangulou um bebê.
Ninguém quer mandar uma freira para a prisão.
Não estamos dizendo o que deve decidir, nem que deva aceitar.
Alguma razão para não aceitar?
Hoje é meu aniversário.
Sempre tomo decisões erradas nesse dia.
Feliz aniversário.
É a Helen. A Sra. Davenport confirmou a consulta...
amanhã às 9h. Tchau.
Martha, é Roger. Me ligue no hospital.
Quero sua opinião num caso. E feliz aniversário.
É a Helen de novo. Cancelei a consulta de 4a. Feira...
para visitar a sua mãe. Tchau.
Olá, Martha. Adivinhe quem é?
FREIRA ACUSADA DE HOMICÍDIO
AS PEQUENAS FREIRAS DE MARIA MADALENA
Bom dia. Sou a Dra. Martha Livingston.
Sou a Dra. Martha Livingston.
Desculpe. Sou...
a psiquiatra da corte.
Obrigada.
A Madre Superiora me espera.
Dra. Livingston, presumo.
Sou a Madre Miriam Ruth. Não precisa me chamar de "Madre".
Muitos não gostam.
Acho que traz conotações desagradáveis.
- Pode me chamar de "Irmã". - Obrigada.
Deve ter muitas perguntas.
Pode fumar, se quiser. Só não conte às Irmãs.
Não entenderiam. Principalmente Irmã Marguerite.
Ela assustaria a rainha Elizabeth.
Sinto falta deles.
- A senhora fumava? - 2 maços por dia.
- Não fumo tudo isso. - Sem filtro.
Bem, você tem perguntas. Comece.
- Quem sabia da gravidez de Agnes? - Ninguém.
- Como ela escondeu? - Ela tomava banho sozinha.
- É normal? - Sim.
E durante o dia?
Pode esconder uma metralhadora aqui.
Ela fez exame médico?
Uma vez por ano. Sua gravidez foi entre eles.
- Quem é o pai? - Não tenho idéia.
- Teve contato com homens? - Nenhum, que eu saiba.
- Um padre? - Sim, mas...
Qual o seu nome?
Padre Martineau, e não o vejo como candidato.
- Alguém mais? - Claro que houve.
- Não descobriu quem? - Não perguntei a Agnes.
Por que não?
Acha que ela admitiria a concepção?
- Alguém fez o bebê. - Sim, há 10 meses.
Não vejo o que a sua identidade tem a ver com o julgamento.
Por que acha isso?
Não sou a paciente.
Mas sou o médico.
Eu vou decidir o que é importante.
Não sei como dizer, mas não aprovo você.
- Pessoalmente... - A psiquiatria.
Exato. Quero resolver isso o mais rápido possível.
Ela não passará por interrogatório.
- Não sou da Inquisição. - Não sou da Idade Média.
Sei quem você é. Não quero exposição de mentes.
Olá. Sou a Dra. Livingston. Vim falar com você. Posso?
Sim.
Tem uma voz linda.
- Não tenho, não. - Ouvi você.
Não era eu.
Era a Irmã Marguerite?
É muito bonita, Agnes.
Não sou.
Nunca lhe disseram isso?
- Vamos falar de outra coisa. - Do que quer falar?
Não sei.
Qualquer coisa. Posso me sentar?
- Sim. - O que vier à sua cabeça.
Deus, mas não há o que falar Dele.
- Outra coisa. - Amor.
- Já amou alguém? - Sim.
- Quem? - Todo mundo.
Quem em particular?
Agora? Eu amo você.
Já amou outro homem que não fosse Jesus Cristo?
- Sim. - Quem?
Existem tantos.
- Você ama padre Martineau? - Sim.
- Acha que ele a ama? - Sei que sim.
- Ele lhe disse? - Não.
Mas vejo em seus olhos.
- Ficam juntos sozinhos? - Sim.
- Quantas vezes? - Uma vez por semana.
- Você gosta? - Sim.
Onde se encontram?
No confessionário.
- Já o encontrou fora... - Quer falar sobre o bebê?
Você quer?
Não vi o bebê. Inventaram isso.
- Por quê? - Não sei.
- Lembra daquela noite? - Não, eu estava doente.
- Como? - Algo que comi.
Doía?
- Sim. - Onde?
Embaixo.
- O que você fez? - Fui pro quarto.
O que aconteceu lá?
- Eu piorei. - E depois?
- Eu dormi. - Com toda aquela dor?
- De onde veio o bebê? - Que bebê?
- O que inventaram. - Da cabeça deles.
- Disseram isso? - Que veio do cesto de lixo.
- E antes disso? - De Deus.
Antes de Deus, do cesto de lixo?
Não entendo.
- Como nascem os bebês? - Você não sabe?
Eu sei, mas quero que...
Não entendo o que está falando. Quer falar do bebê.
Todos querem, mas...
eu nunca vi o bebê. Não posso falar sobre isso...
porque não acredito no bebê.
- Vamos mudar de assunto. - Estou cansada de falar.
Ninguém acredita quando falo. Ninguém me ouve.
- Agnes... - Não vou responder mais nada.
Quer perguntar?
- Como assim? - Você pergunta, eu respondo.
Qualquer coisa?
Qualquer coisa.
- Qual o seu nome verdadeiro? - Martha Louise Livingston.
- É casada? - Não.
Gostaria de ser?
- No momento, não. - Tem filhos?
- Não. - Gostaria de ter?
- Não posso ter mais. - Por que não?
Parei de menstruar.
Por que você fuma?
- Incomoda você? - Sem perguntas.
Fumar é uma obsessão pra mim.
Talvez fique obcecada com outra coisa e pare de fumar.
Tem mais perguntas?
- Uma. - Qual?
De onde acha que vêm os bebês?
De seus pais, é claro.
Antes disso, eu não sei.
Acho que um anjo ilumina o peito da mãe...
e sussurra em seu ouvido. Isso faz um bebê bom crescer.
Os bebês maus vêm quando um anjo cai lá dentro e cresce...
cresce, até sair por lá.
Não sei por onde saem os bebês bons.
E não dá para diferenciar.
Apenas que os bebês maus choram muito.
E fazem os pais irem embora.
As mães ficam muito doentes. Morrem, às vezes.
Mamãe não era feliz quando morreu.
Acho que foi para o inferno, pois quando a via...
parecia que tinha saído de um banho quente.
Não sei se é ela ou a mulher que me diz as coisas.
Elas brigam por mim o tempo todo.
A mulher, eu vi quando tinha 10 anos.
Eu estava deitada na grama, olhando o sol.
O sol virou uma nuvem, e a nuvem virou...
a mulher.
E ela disse que falaria comigo.
Então, os seus pés começaram a sangrar. Eu vi...
buracos em suas mãos.
Tentei pegar o sangue que caía do céu...
mas não conseguia enxergar, meus olhos doíam...
porque havia manchas escuras neles.
E ela me diz coisas como...
Agora, ela está gritando, "Marie! Marie!"
Não sei o que significa.
E ela me usa para cantar. Como se jogasse um gancho...
que me pegasse pelas costelas e tentasse me içar.
Mas não me movo, porque mamãe me segura.
E só o que faço é cantar em sua voz. É a voz da mulher.
Deus te ama! Deus te ama.
- Conhece alguma Marie? - Não.
E você?
Por que deveria?
Não sei.
Então, o que achou? Ela é maluca ou desajustada.
Ou apenas uma boa mentirosa.
Qual a sua opinião?
- Acho que Agnes é diferente. - De outras freiras? Eu percebi.
De outras pessoas.
Não está louca, nem está mentindo.
Como poderia ter um bebê sem saber nada sobre sexo?
É uma inocente. Uma ingênua abençoada por Deus.
Isso é ridículo.
Ela teve muito pouco estudo. Sua mãe a mantinha em casa.
Quando ela morreu, Agnes veio pra cá.
Ela nunca saiu.
Nunca viu um filme ou TV. Nunca leu um livro.
Se é tão inocente, como matou uma criança?
Não foi premeditado. Ela fez inconscientemente.
Perdeu muito sangue. Estava inconsciente.
- Outra pessoa pode ter feito. - Não aos olhos da polícia.
- E aos seus olhos? - Eu já lhe disse.
Se estava inconsciente, alguém poderia ter...
Acredita mesmo que alguém faria isso?
- É possível, não? - Quem?
Outra freira que quisesse evitar um escândalo.
Isso é absurdo.
Essa possibilidade nunca lhe ocorreu?
Ninguém sabia da gravidez de Agnes.
Nem mesmo Agnes.
Estão ouvindo "Apenas Música".
Esta é a rádio CBC.
O padre Martineau está?
Limpe os pés.
Elas acordam às 5h da manhã.
Por favor.
E dormem às 9h da noite.
Mesmo que um homem pudesse chegar até elas...
iria encontrá-las rezando.
Por isso, eu digo que o verdadeiro problema...
não é só como ele entrou...
mas quando.
O senhor é o único que as vê?
Eu juro, doutora...
mesmo que eu tivesse essa tendência...
como eu poderia pegá-la?
Ela teria que ser uma freira muito calma e paciente.
Essas freiras são uma espécie muito rara e especial.
Apenas poucas deixadas neste mundo...
dedicam-se a louvar a Deus.
Por isso fomos escolhidos pelo próprio Presidente.
O Presidente?
Cérebro de lagartixa, não dá pra ver que somos nós?
Oi, mamãe.
- Trouxe uma coisa. - Quieta. Quero ver isso.
É o seu favorito.
Quem é você?
Sou Martha, mãe.
Pronto.
Marie também me traz sorvete.
Chocolate. Meu favorito.
- Achei que fosse de baunilha. - Não é mais. Agora é chocolate.
- Estão te tratando bem? - Martha nunca vem me ver.
Ela vai pro inferno. Depois de tudo que me disse.
Casou-se com aquele francês, fez um aborto.
Eu sabia que não daria certo.
Não como você, Marie. Você se casou com Deus.
Marie morreu, mãe.
Quando você era pequena, Marie...
voltava do cinema e dizia: "Mamãe, o final foi triste."
E eu dizia que eles guardavam os finais felizes num cofre.
E você acreditava.
Mãe, não foi Marie, fui eu.
Quem é você?
Sou Martha.
O convento foi construído para mais de 50. Poucas restaram.
Nós e as galinhas.
- Como sobreviveram? - Alugamos as terras que temos.
Ficamos com alguns hectares. Trigo, milho, verduras.
É muita terra. Tem alguém que ajuda vocês?
Não, trabalhamos sozinhas.
Só a Irmã Marguerite e eu temos contato com as pessoas.
Irmã Anne, qual era o quarto de Agnes?
Aquele do canto.
- No terceiro andar? - Sim.
Este convento é bem trancado. Só a Irmã Marguerite tem a chave.
Não entraria ninguém no escuro.
Pode acontecer de dia também.
- Agnes pode ter ido a ele. - Você falou com ela.
Nem sabe como se fazem os bebês.
Quando percebeu a sua inocência? O modo como pensa?
Logo que chegou aqui.
- Ficou chocada? - Fiquei pasma. Como você.
O que houve?
Ela parou de comer.
- Antes da gravidez? - 2 anos antes.
Agnes, percebi que você parou de comer.
- Por quê? - Deus ordenou.
- Ele falou com você? - Não.
- Por meio de alguém? - Sim.
- Quem? - Não posso dizer.
Por quê?
Ela me puniria.
- Uma das Irmãs? - Não.
Quem?
Por que ela diria isso? Olhe pra mim.
- Porque estou engordando. - Por favor.
Há muita carne em mim. Sou um zepelim.
Não se preocupe em ficar atraente aqui.
Tenho que ser atraente para Deus.
- Ele a ama como você é. - Odeia gente gorda.
- Quem disse? - É pecado ser gordo.
- Por quê? - As estátuas são magras.
Elas estão sofrendo. É bonito. Quero ser bonita.
- Quem lhe disse isso? - Cristo diz na Bíblia...
"Sofredoras são as crianças." Quero sofrer como uma criança.
Ele não quis dizer isso.
Meu corpo continua a engordar.
Logo não poderei entrar no céu.
Querida, o céu não tem barras...
- Olhe isto. Sou um zepelim! - Minha criança.
Deus explodiu o Hindenburg e vai me explodir, ela disse.
- Quem? - Mamãe. Vou engordar...
até explodir. Mas se eu ficar magra, não acontecerá.
A sua mãe lhe disse isso?
Agnes, a sua mãe morreu.
- Mas ela observa e ouve. - Bobagem. Quero que coma.
Não tenho fome.
- Tem que comer alguma coisa. - A hóstia é suficiente.
A hóstia não tem os nutrientes necessários recomendados.
Por Deus.
Sim. Por Deus.
- Estou sendo punida. - Por quê?
- Não sei. - Meu Deus!
Começou de manhã. Não posso evitar.
Por que não a levou ao médico?
Cicatrizou no dia seguinte.
Ela tinha um buraco na mão. Podia ter morrido.
Mas não morreu, não é?
Se alguém tivesse visto, seria ridicularizada.
Psiquiatras, médiuns. Ela não merece isso.
Agora merece.
Acha que ela é histérica, simplesmente.
Não é simples.
Eu vi. Pela palma de sua mão.
- Histeria pode fazer isso? - Tem feito há séculos.
Ela não é especial. É apenas outra vítima.
Vítima de Deus. Essa é a sua inocência.
Ela pertence a Deus.
E eu pretendo tirá-la Dele.
É disso que tem medo, não?
Pode apostar.
- Desculpe a demora. - Tome. Não conte a ninguém.
Obrigada. Até depois.
Terça-feira, eu não comi todo o feijão-de-lima.
Escondi embaixo da colher.
Sim.
Tive maus pensamentos sobre a Irmã Marguerite.
Fale alto. Não consigo ouvi-la.
Tive maus pensamentos sobre a Irmã Marguerite!
Pode dizer por que está demorando tanto?
Há muitas questões sem resposta.
O seu trabalho é diagnosticar, não bancar o detetive.
Não diga qual é o meu trabalho, Lyon.
Meu dever como médica é...
Tem que decidir pela insanidade o mais rápido possível.
E não interferir no processo.
- Assim que eu achar adequado. - Se demorar para decidir...
- será mais difícil pra nós. - Por quê?
O bispo está nos pressionando.
Quanto antes for presa melhor.
Eu não acredito nisso!
O bispo ficará irritado.
Estou lutando pela vida dela, não pelo bispo!
IRMÄ MARIE PAUL
- Gostava da Irmã Paul. - Era boa pra mim.
Dizia que eu era bonita.
O que mais dizia?
Que todos os anjos dormiriam ao meu lado se pudessem.
Eu gostava.
Ela viveu aqui quase 70 anos.
Todo dia, tocava o sino para nos acordar.
Nos chamava para Deus.
Ela me levou ao meu esconderijo.
Onde é?
Prometo não contar. Você me leva?
A Irmã Paul tinha 80 anos?
- Ela vinha sempre aqui? - Não, só quando queria.
Ela me trouxe aqui no inverno e morreu no dia seguinte.
Pudera.
Espere. Agnes...
o que pensa sobre bebês?
Tenho medo de deixá-Ios cair. Eles têm moleira.
Se deixá-Ios cair de cabeça, eles ficam bobos.
Aconteceu comigo. Por isso não entendo as coisas.
Por exemplo?
Números. Você conta e nunca chega ao fim.
Eu também não entendo. Foi por que caí de cabeça?
Espero que não. É horrível cair de cabeça.
Preciso parar de fumar.
Agnes!
Espere!
Agnes, devagar!
Ela dizia que dava pra ver o mundo todo daqui.
Ele é bem melhor de longe do que de perto.
Lindo.
E, às vezes, eu fico aqui.
O som é maravilhoso.
E se o sino tocar?
É mais maravilhoso ainda.
Igual quando me escondia da minha mãe.
Pra onde ia?
A nenhum lugar mais bonito que este.
Agnes...
já pensou em deixar o convento por outra coisa?
Não.
Não há mais nada. Ficar aqui me ajuda a dormir.
Tem problema pra dormir?
Tenho dor de cabeça. Mamãe também tinha.
Ela não era boba. Sabia coisas que ninguém sabia.
Que coisas?
Sabia o que aconteceria comigo. Por isso me escondeu.
- Como ela sabia? - Contaram a ela.
- Quem? - Não sei.
Agnes.
Você vai rir.
Prometo que não. Quem contou a ela?
Um anjo.
Ela sempre via anjos?
- Não. - E você?
- Não. - Acredita que ela os via?
- Não, mas não podia lhe dizer. - Por quê?
Ela se zangava.
Agnes, você amava a sua mãe?
- Sim. - Você nunca quis ser mãe?
- Eu nunca poderia ser. - Por quê?
Sou jovem e não quero ter um bebê.
Por quê?
Porque não quero.
Se quisesse, como teria um?
De alguém que não quisesse.
- Como você? - Não como eu!
- Como esse alguém teria o bebê? - Por um erro.
- Como a sua mãe te teve? - Foi um erro.
- Disse-lhe isso? - Quer que diga...
que era uma mulher má e não me queria mas não é verdade, era uma santa.
Impossível que não saiba sobre sexo.
Sou boba.
Não se lembra de ter engravidado. Não acredita na sua gravidez.
- Foi errado. - A criança?
Tudo! Freiras não têm filhos!
- Agnes... - Não me toque!
Sei o que quer de mim. Quer levar Deus embora.
Devia ter vergonha. Deviam prender gente como você!
- Você nos odeia, não é? - O quê?
Você odeia as freiras.
- Odeio ignorância. - E a Igreja Católica.
Não disse nada contra...
A Igreja não está em julgamento.
Fale com a Agnes sem preconceito ou entregue o caso a outro.
- Como ousa falar do meu caso! - É meu.
- Como ousa me pressionar! - Só quero que seja justa.
Quem pensa que é?
Quer que aplaudam o modo como trata essa criança?
- Não é criança. - Ela tem que saber.
O mundo está cheio de gente que não acredita em Deus!
Gente que nunca se ajoelhou na vida. Para ninguém.
Gente que se apaixona, tem filhos e é muito feliz.
Ela tem o direito de saber.
Mas você e a sua igreja a mantêm ignorante.
A ignorância está perto da virgindade.
Vivem da pobreza, castidade e ignorância!
Não sou virgem. Fui casada por 23 anos. Duas filhas.
Tenho até netos. Surpresa?
Fui um fracasso como mãe.
Minhas filhas nem me vêem mais. Dizem aos amigos que eu morri.
E não diga que estou me redimindo, Dr. Freud.
- Ajude-a. - Eu ajudo.
Deixe-a encarar o mundo.
Não importa o que decida, é a prisão ou o sanatório.
A diferença é mínima.
- Há outra opção. - Qual?
Absolvição.
- Como? - Inocência legal.
O juiz quer um motivo para não julgar o caso.
- Do que precisa? - De respostas.
Quando a Agnes concebeu a criança?
Em janeiro.
Lembra de algo incomum na época?
Terremotos?
- Visitas no convento? - Nada.
A senhora tem um diário?
- Sim. - Dê uma olhada.
Não tem nada.
A criança era de 9 meses?
- Meu Deus! - O que foi?
- Os lençóis. - Que lençóis?
Eu devia ter adivinhado.
Eu devia ter suspeitado.
Você está dormindo sem lençóis.
- É verdade? - Sim, madre.
Por quê?
Na Idade Média, as freiras e os monges dormiam em caixões.
Não estamos na Idade Média.
- Tornava-os sagrados. - E desconfortáveis.
No dia seguinte estavam moídos.
Onde estão os seus lençóis?
Acha que dormir sem lençóis é como dormir num caixão?
Não.
Diga, onde estão os seus lençóis?
- Eu os queimei. - Por quê?
Estavam manchados.
Quantas vezes tenho que dizer a você e as suas amigas noviças...
que a menstruação é natural e não precisam ter vergonha?
- Sim, madre. - Digam.
É um processo natural e não preciso ter vergonha.
Direito.
É um processo...
Há alguns anos, uma das Irmãs me procurou para consolo...
porque estava velha demais para ter filhos. Ela não queria...
mas uma vez por mês, ela era lembrada dessa possibilidade.
Enxugue as suas lágrimas.
E agradeça a Deus por essa possibilidade.
Não é isso.
- Como assim? - Não é a minha menstruação.
- Precisa ir ao médico? - Não sei.
Eu acordei, e havia sangue no lençol.
Mas não sei o que houve. Não sei o que fiz de errado.
Não sei por que devo ser castigada.
- Pelo quê? - Eu não sei, não sei...
Foi o começo, a noite da concepção.
- Por isso queimou os lençóis. - Quando foi?
23 de janeiro, na noite em que uma das freiras morreu.
- Irmã Paul? - Sim.
Não sabia onde a Agnes estava. Me chamaram na enfermaria.
Sua Eminência agradece o que está fazendo.
Ela não deve voltar ao convento?
- Não. - Você deve ter razão.
Esta investigação não ajudará a Irmã Agnes.
Nunca chamei de investigação.
A sua mãe morou em St. Catharine, antes de você nascer.
A sua irmã morreu num convento.
Quem lhe contou?
- Ainda vai à igreja? - O que tem a ver...
Será que pode ser objetiva neste caso?
Padre, só porque não acredito em sua religião...
Sua crença não faz diferença para nós.
Mas faz para a Agnes.
Não entendo. Espera que eu a condene?
Alguém tem que sofrer por isto. Tem que ser piedosa e rápida.
Com licença.
Agnes, eu quero ajudá-la.
- Não sou doente. - Mas tem problemas, não?
Porque fica me lembrando. Vá embora, e eu esqueço.
- Mas está infeliz. - Todos estão. Você não está?
Você nunca me responde.
- Às vezes, sim. - Acha que tem sorte...
porque a sua mãe nunca fez coisas pra você.
Mas é tudo culpa minha. Eu sou má, não ela.
- O que fez? - Sou ruim.
- O que você fez? - Eu respiro.
Agnes...
o que a sua mãe fez a você?
Se não quer responder, balance a cabeça. Ela te bateu?
Fez você fazer coisas que não queria?
Você não gostou de fazer?
Ficou com vergonha?
Machucou você?
O que ela lhe obrigou a fazer?
- Pode dizer. - Não.
Ela está morta. Não pode te machucar.
- Pode. - Como?
- Ela observa, ouve. - Não acredito nisso.
Diga, eu a protejo dela.
- Ela... - Sim?
Me fazia...
Sim?
Tirar a roupa e então...
- ela caçoava de mim. - Achava você feia?
- Sim. - E burra?
- Sim. - Dizia que era um erro.
- Que o meu corpo era um erro. - Por quê?
Dizia que se eu não tomasse cuidado, eu teria um bebê.
- Como sabia? - As dores de cabeça.
Ah, sim.
- E então... - O quê?
Ela me tocava embaixo com o cigarro.
Por favor, mamãe. Não faça mais isso!
Eu nunca mais serei má.
Agnes, quero que faça uma coisa.
Finja que eu sou a sua mãe.
Só que agora, quero que diga o que sente. Certo?
- Tenho medo. - Por favor. Quero ajudá-la.
Deixe-me ajudá-la.
Está bem.
"Agnes, você é feia!" O que diz?
- Não sei. - Sabe, sim.
"Você é feia!" O que diz?
- Não sou. - É bonita?
Sim.
- "Você é burra!" - Não sou.
- É inteligente? - Sou, sim.
- "Você é um erro!" - Não sou!
Como sou um erro se estou aqui? Deus não comete erros.
Você é um erro!
Agnes, está tudo bem. Está tudo bem.
Eu te amo. Está tudo bem.
Você me ama mesmo ou está só falando por falar?
Eu te amo mesmo.
Como a Irmã Miriam me ama?
Como Deus te ama.
Eu observei. Estávamos bem até ela chegar.
Ela trouxe o demônio.
Havia sangue em sua mão naquela noite. Eu vi.
Agnes?
Quem? A Madre Superiora?
O quê?
Olhe os registros do convento.
Irmã!
Boa tarde, Irmã.
Estou procurando dados sobre a Irmã Agnes.
A madre disse que eu acharia aqui.
Obrigada.
Mentiu pra mim.
Sobre o quê?
É sua sobrinha.
Não achei importante dizer.
Isso a faz duplamente responsável.
Eu só a conheci aqui. Minha irmã fugiu de casa.
Perdemos contato. Quando vim pra cá, ela me escreveu...
pedindo que cuidasse de Agnes.
E o pai de Agnes?
Podia ser qualquer um.
Ela queria evitar que Agnes seguisse seus passos.
- Mantendo-a em casa? - Sim.
- Ouvindo os anjos? - Bebia demais. Isso a matou.
- Sabe o que fazia com a Agnes? - Não quero saber.
Ela a molestou.
Ainda há muita coisa, não? Muitos segredos sujos.
- Se eu soubesse. - Como não sabia?
Sabia que ela era alcoólatra.
- Eu só soube depois. - Por que não impediu?
Eu não sabia.
Minha nossa!
- Larry. - O que faz aqui?
Está faltando alguma coisa.
Eu lhe dei as fotos. O que quer mais?
Deixaram passar alguma coisa.
O quê? Acha que a garota é inocente?
- Não sei. - Deve estar maluca.
- Larry. - Você viu o relatório.
É um caso bem claro.
Deve faltar algo no relatório.
Está envolvida demais.
Por que não entrega esse caso para outra pessoa?
Está bem.
Vou ver o que descubro. Enquanto isso, vá dormir.
Obrigada.
Se achar algo, eu te ligo.
É a Helen. Perdeu a consulta com a Sra. Davenport.
Ligue pra ela.
E alguns jornalistas querem falar sobre a Irmã Agnes.
Eles devem te ligar.
Não lhes dei o seu telefone.
Dr. Livingston, sou Jean Martin.
Estou escrevendo sobre a Irmã Agnes.
Gostaria que me ligasse. 942-2424.
Oi, sou eu. Falei com o detetive do caso.
Ele disse que só uma coisa o incomoda. O cesto de lixo...
no quarto de Agnes. Nenhuma das freiras tem.
Tchau.
Só há uma coisa. O cesto de lixo...
no quarto de Agnes. Nenhuma das freiras tem.
Tchau.
Tive permissão para hipnotizá-la.
E a minha permissão?
- Eu gostaria também. - Veremos.
- Vai negar? - Não decidi.
- A sua saúde está em perigo. - A saúde espiritual.
- Não dou a mínima. - Eu sei.
Quer que a condenem. É isso?
- Ela é uma mulher simples. - E infeliz!
Ela seria feliz conosco, se a deixar em paz.
Por que chamou a polícia?
Por que não incinerou o bebê?
- Porque tenho moral. - Mentira.
- Você é uma mentira! - A Igreja não tem moral...
Não fale da Igreja. O que a Igreja tem a ver com você?
- Nada. - O que fizemos a você?
Reconheço um ex-católico à distância. O que fizemos?
Queimamos hereges? Isso foi quando a Igreja era dominadora.
Não fazemos mais isso.
O que foi, então? Queria namorar no carro...
e não podia porque era pecado?
- Em vez de fazer perguntas... - Não era sexo.
Era muita coisa, mas não era sexo.
Na primeira série minha amiga foi atropelada.
Sabe o que a freira disse? Que morreu porque não rezava.
- Mulher burra. Só isso? - Só isso? Isso é o suficiente.
- Era uma garota linda. - O que isso tem a ver?
Eu não era. A bonita morreu. Por que não eu?
Eu nunca rezei. E eu era feia. Tinha sardas.
Sabe como a Irmã Mary Cleatis me chamava?
"Bolota" Livingston.
Deixou a igreja porque tinha sardas.
Não, porque...
É, eu deixei a igreja porque tinha sardas.
Eu ouvia o meu anjo da guarda.
Cantou pra mim até os meus 6 anos.
Então, parei de ouvi-Io.
Mas me lembro da voz.
Há alguns anos percebi que não tinha certeza de nada.
Nem do Céu. Nem de Deus.
Então, uma noite, vi a Agnes à janela, cantando.
E todas as dúvidas sobre mim e Deus acabaram naquela hora.
Eu reconheci a voz.
Por favor, não a tire de novo de mim.
Foi muito triste após os meus 6 anos.
Minha irmã morreu num convento. É a voz dela que ouço.
O meu cigarro a incomoda?
Não. Ele me faz lembrar.
Quer um?
Eu adoraria.
Estou sem prática.
Tudo bem?
Obrigada.
Acha que os santos fumavam cigarro?
Sem dúvida. Não os ascéticos, claro...
mas St. Thomas More.
Longo, fino e com filtro.
São Inácio apagava cigarros com o pé descalço.
E os apóstolos?
Enrolavam com as mãos.
Até Cristo fumava socialmente.
São Pedro?
Cachimbo.
Maria Madalena?
"Demorou muito, benzinho."
Santa Joana mastigava fumo.
Claro.
O que os santos de hoje fumariam?
Não há santos hoje.
Pessoas boas, sim, mas pessoas extremamente boas...
- Essas estão em falta. - Acha que existiram?
Acho.
Quer se tornar uma?
Me tornar? Já se nasce santo.
Pode tentar, não? Ser boa?
Sim, mas a bondade tem pouco a ver com isso.
Na verdade, alguns santos eram loucos.
Mas... ainda eram ligados a Deus.
Deixados em Suas mãos.
Nada mais.
Nós nascemos, vivemos, morremos.
Sem lugar para milagres.
Como sinto falta de milagres.
Acha que a Agnes ainda está ligada a Deus?
Escute-a cantar.
Eu queria começar.
Começar o quê?
A hipnose. Ainda desaprova?
- Isso a impediria? - Não.
Posso estar presente?
Claro.
Vamos começar.
Você está ouvindo um coro de anjos.
A sua música a envolve como uma lagoa de água morna.
E enquanto está dormindo, vai poder lembrar...
tudo o que quiser lembrar.
E quando eu contar até 3 e bater palmas...
não estará mais hipnotizada.
- Pode me ouvir? - Sim.
- Quem eu sou? - Dra. Livingston.
- Por que estou aqui? - Para me ajudar.
Ótimo. Quer dizer por que está aqui?
Porque tenho problema.
Que problema?
- Que problema, Agnes? - Estou com medo.
- De quê? - De lhe dizer.
Mas é fácil. É só respirar com calma e dizer.
Que problema, Agnes?
Eu tive um bebê.
- Como teve um bebê? - Ele saiu de mim.
- Sabia que ele sairia? - Sim.
- Queria que ele saísse? - Não.
Por quê?
- Eu estava com medo. - Por quê?
Eu não merecia.
- Ser mãe? - Sim.
Por quê?
- Posso abrir os olhos? - Ainda não. Em breve.
- Como o bebê entrou em você? - Ele cresceu.
O que o fez crescer? Você sabe?
Sim.
Quer me contar?
Não.
- Alguém mais sabia do bebê? - Não posso dizer.
- Ela ficará zangada? - Ela me fez prometer.
Quem? Quem a fez prometer?
Está tudo bem, Agnes. Tudo bem.
Vamos ao seu quarto.
É a noite em que você ficou doente.
- Estou com medo. - Não fique. Estou aqui.
Tudo bem.
Diga o que fez antes de dormir.
- Eu comi. - O que jantou?
Peixe. Couve.
- Você não gosta de couve. - Detesto.
- E depois? - Fomos à missa na capela.
Saí antes porque não me sentia muito bem.
- O que? - Estão me seguindo.
- Quem? - Irmã Marguerite.
Ela sabia do bebê?
Certo. Quero que veja o seu quarto naquela noite.
Abra os olhos. O que vê?
- Minha cama. - O que mais?
- Um crucifixo. - Acima da cama?
Mais alguma coisa?
- Vê algo diferente? O que é? - Um cesto de lixo.
- Sabe quem pôs aí? - Não.
- Para que serve? - Meu enjôo.
- Você está bem? - Como se comesse vidro.
- O que vai fazer? - Tenho que vomitar.
Não consigo.
Uma das Irmãs meu deu vidro pra comer.
- Qual? - Não sei. Elas têm inveja.
- De quê? - De mim. Meu Deus!
Água. É tudo água.
- Por que não vem ninguém? - Elas não podem me ouvir.
Não, por favor!
- Eu não quero. - Pare!
O que foi?
- Afaste-se de mim. - Quem?
- Não quero você aqui. - Tem alguém no quarto?
Não me toque, por favor!
- Pare! Ela vai se machucar! - Não, deixe-a.
- Você quer matar o meu bebê! - Deixe-a!
Não foi minha culpa, mãe.
Foi um erro, mãe.
Está bem, Agnes. 1, 2, 3!
Tudo bem. Sou eu, Dra. Livingston.
Está tudo bem.
Obrigada, Agnes. Como se sente?
Assustada.
Lembra o que aconteceu?
- Sim. - Ótimo.
- Dá pra se levantar? - Sim.
Pronto.
Está tudo bem. Acabou.
Está tudo bem, Agnes.
Está tudo bem.
BIBLIOTECA NACIONAL
ARQUIVOS
Com licença. Olá.
Estou procurando umas plantas...
do convento Sta. Maria Madalena.
Interessante, eu acho.
Com licença.
Aqui tem tudo.
Até as passagens secretas.
Todos eles têm.
Para passar de um prédio a outro na neve. Como esse.
Foi assim que ele entrou, ou ela saiu.
Como disse?
Nada. Posso fazer anotações?
Está bem.
- A doutora está? - Quem quer falar?
- General MacArthur. - Não pode entrar aí.
- Só feche a porta, Helen. - Você está fora do caso.
Se quisermos um psiquiatra, contrataremos um. Obrigada.
Que pergunte o que você quer!
Com objetividade e respeito!
- Pela Igreja? - Por Agnes.
- Acha que é santa? - Foi abençoada por Deus.
Como? Tem alucinações, pára de comer e sangra.
Por isso não pode ser tocada? Quero um milagre!
- O pai! - Quem é ele?
Por que precisa ser alguém?
- Você é louca. - É possível.
- Como? Uma pomba branca? - Não seja ridícula!
- Me dê uma explicação! - Milagres não têm explicação.
Se ela pode furar a mão sem um prego...
pode dividir uma célula no útero.
Isso é loucura.
Nenhum homem entrou ou saiu aquela noite.
Então foi Deus?
É como dizer que foi o padre Martineau.
- Estou dizendo que Deus permitiu. - Mas como?
- Não encontrará todas as respostas. - Não acredita em milagres hoje.
Mas tenho a chance e a opção de acreditar.
Acredita numa mentira porque não quer encarar o fato...
de que ela foi estuprada, seduzida ou a sedutora.
- Ela é inocente! - Ela não é um enigma.
O que ela fez é explicado pela psiquiatria. 1, 2, 3!
Acredita que é só um processo psicológico?
Tenho que acreditar.
E por que é tão obcecada por ela?
Pensa nela o tempo todo, quer salvá-la. Por quê?
Não estou acusando. Estou reconhecendo.
Há um túnel da cripta para o celeiro. Sabia disso?
Essa é a resposta. Assim ela saiu.
Que loucura.
- Como descobriria? - Alguém contou.
Não é usado há 50 anos.
Pare de mentir, Madre.
- Por que eu mentiria? - Porque é assassinato!
Ela disse que havia outra pessoa no quarto.
Quem era? A senhora?
Se acha que é assassinato, fale com o advogado, não comigo.
Muito menos com Agnes.
Não tão rápido.
- Só mais uma semana. - Por quê?
A Irmã Miriam está inflexível. Não tem que mostrar progresso.
- Estou chegando a ela. - Está chegando a todos nós.
Terei uma decisão semana que vem.
Já foi longe demais. Está fora.
- Joe, ela não matou o bebê. - Tem provas?
- Terei. - Quando?
Semana que vem.
- Terei novas provas. - Não.
Amanhã. Terei amanhã.
Terei.
Com licença, Madre. A Dra. Livingston está aqui.
- Licença para hipnotizá-la. - Onde ela está?
Ela já não sofreu bastante?
- Tenho mais perguntas. - Você está determinada!
Quem sabia da gravidez?
- Por que a persegue? - Era você?
- Sabia que ela estava grávida? - Sim.
- E não a levou ao médico. - Era tarde demais.
Para um aborto? Tarde demais pra quê?
Não sei. Para impedir.
- O bebê? - O escândalo.
- Você foi ajudar no parto. - Ela não queria.
Quis se livrar do bebê.
- Não. - O cesto de lixo.
Eu o pus lá para os lençóis sujos.
E o bebê. Usou o cordão umbilical.
Queria que nascesse sem ninguém por perto para levá-la a um hospital.
Mas havia tanto sangue. Entrei em pânico.
- Após matar a criança? - Eu a deixei para buscar ajuda.
- Duvido que ela diga isso. - Então, é mentirosa!
- Agnes, pode me ouvir? - Sim.
Quero que se lembre de uma noite em janeiro.
Quando a Irmã Paul morreu. Você se lembra?
O que foi?
- Ela disse: "Michael". - O que significa?
A estátua. Ela me mostrou uma noite antes.
- E a passagem para o celeiro? - Sim.
- Por quê? - Para eu chegar a ele.
Quem?
Ele.
- Como ela sabia dele? - Ela o viu.
- Onde? - Da torre, antes de morrer.
- Ela mandou você? - Sim.
O que aconteceu?
- Ele está aqui. - Está com medo?
Sim.
Olá?
Onde você está?
É você?
Mas estou com medo.
Sim, eu ouço.
Por que eu?
Quero vê-Io!
O que você vê?
Halos. Dividindo-se...
Penas são estrelas caindo.
Caindo na íris do olho de Deus.
É tão lindo! Tão azul!
Amarelo, asas negras, marrons, sangue!
Não.
Vermelho. Seu sangue!
Meu Deus!
Estou sangrando! Não vou parar!
Não vou conseguir parar!
Me deixe!
- Afaste-se! - Agnes.
Esse homem fez uma coisa horrível com você.
Ele te machucou. Não é a sua culpa.
É culpa dele. Diga quem é ele.
- Podemos impedi-Io. - É sua culpa.
- Quem você viu? - Eu o odeio.
- Quem é ele? - Pelo que fez comigo.
Pelo que me fez passar.
Eu o odeio.
- Quem fez isso com você? - Deus!
Foi Deus.
E vou queimar no inferno porque eu O odeio.
Você não vai queimar no inferno.
- Chega! - O que aconteceu?
- Ela não lembra! - O que houve?
- Estava morto. - Estava vivo.
- Eu não lembro. - Ele estava vivo.
- Não estava? - Sim!
A Irmã Miriam estava com você.
Ela pegou o bebê.
Você viu tudo, não? Então, o que ela fez?
O que ela fez?
Ela me deixou sozinha com o bebê.
Eu olhei pra ele.
E pensei: "Isto é um erro".
Mas é o meu erro, não o de mamãe.
O erro de Deus. Pensei...
"Posso salvá-la. Posso...
devolvê-la a Deus."
- O que fez? - Eu a fiz dormir.
Como?
Amarrei o cordão em volta do seu pescoço.
Enrolei-a nos lençóis...
e a joguei no cesto de lixo.
Devido à situação presente...
e ao testemunho dado esta manhã...
parece claro que a ré...
não foi responsável por seus atos.
Em conseqüência, esta corte julgou...
que ela deve voltar ao convento de Maria Madalena...
onde ficará sob a supervisão médica adequada...
aos cuidados de um médico.
Tem algo a dizer?
Fiquei à janela do meu quarto...
todas as noites, uma semana. E uma noite...
ouvi a voz mais linda que se possa imaginar.
E quando olhei, vi a lua brilhando sobre ele.
Por 6 noites, ele cantou canções que nunca ouvi.
E na sétima noite, ele abriu as suas asas e deitou sobre mim.
E o tempo todo cantava...
Por favor, tirem-na da corte.
Alguém pode tirá-la daqui?
Não sei o significado do que ela cantou.
Talvez fosse uma canção de sedução...
e o pai, um ajudante.
Talvez fosse uma canção de ninar de há muitos anos...
e o pai fosse a esperança, o amor e o desejo...
e uma crença em milagres.
Quero acreditar que ela foi abençoada.
E sinto a sua falta.
Espero que tenha ficado uma pequena parte dela em mim.
Foi milagre suficiente, não foi?