UNITED apresenta...
ASSASSINATO NO EXPRESSO DO ORIENTE
Legenda: BrunoLoko | JotaKretli
Legenda: IceBreaker | AlanCristianoBr
Legenda: LarissaPereus | ZeitG3ist
Legenda: Monk | Terena
Legenda: LikaPoetisa
Revisão: Durenkian
MURO DAS LAMENTAÇÕES, JERUSALÉM. 1934
Obrigado.
Ele disse exatamente quatro minutos.
Não, não, não!
Anda, rápido.
Cuidado!
Dois ovos perfeitos desta vez, não?
Você de novo, mon ami?
Talvez.
Eu culpo a galinha.
Por que botam ovos de tamanhos diferentes?
Não é você, mon ami. Foram cozidos perfeitamente.
Sr. Poirot... Tenho 3 religiões em conflito.
Se fará um de seus milagres, a hora é agora.
Fique com os ovos. Vamos lá!
Poirot!
Desculpe pelo...
Não é a...
É o desequilíbrio entre...
Certo. Bem melhor.
Com licença, andando. Abram caminho, por favor.
Chamem os acusados.
O Rabino...
o Padre...
e o Imã.
É como aquela... velha piada, certo?
O Rabino, o Padre e o Imã.
Só que não.
Perdoem-me, eu sou belga.
Então, vamos começar.
Na igreja do Santo Sepulcro
aqui acima!
Três representantes encontram-se sob supervisão
do Inspetor Chefe de Polícia
para discutir o cronograma de uso do mercado.
Uma hora após essa tensa reunião,
descobriu-se que uma preciosa relíquia fora roubada.
Dizem que um destes três homens
a roubou.
A polícia não encontrou nenhuma evidência.
Eu encontrei uma.
Num afresco meticulosamente bem cuidado,
uma única rachadura,
de um cliente indelicado com sapato de sola dura
ou talvez uma bota.
Então, senhoras e senhores, devemos perguntar...
Quem se beneficia do crime?
Nossos três homens santos têm vida humilde.
Eles têm pobres sapatos de sola fina.
De repente, riquezas e rubis seriam
muito suspeitos, certo? Não conseguiriam aproveitá-los.
Agora, precisamos de um guarda armado no portão sul.
Muito obrigado.
O único que se beneficiaria
do roubo e da confusão causada,
é um homem cujo escritório investiguei hoje pela manhã.
Como esperava, preciso dizer, meu café da manhã foi um fiasco.
Problemas com ovos. Não precisam saber disso.
Um homem bem pago para manter a ordem em Jerusalém.
Quero dizer, é claro, o Inspetor Chefe de Polícia.
Um homem que não quer perder seu posto bem remunerado,
quando há debates entre o povo local
sobre autogovernança,
que usa botas, e creio que agora se arrependa
por ter me convidado a ser consultor neste caso.
Como ousa me acusar?
Sargento de polícia...
Investigou a delegacia que pedi?
Sim, senhor.
E achou o que eu disse que poderia encontrar?
Sim, senhor. Assim como o senhor falou.
Obrigado.
- Pare aí! - Ele está fugindo!
Pare!
Ei! Acalmem-se!
Acalmem-se. Todo mundo, calma.
Deve entregar ao Capitão. É a primeira ação do dia.
Entendido, senhor.
A bagagem está a bordo, senhor.
Quero ser quem lhe acompanhará ao seu barco.
Para Istambul e depois? De lá, voltará direto a Londres?
Estou cansado, e devo a mim mesmo umas férias.
Quero ver pinturas e ter tempo demais, disponível.
Está me encarando. Isso acaba?
É que...
Como sabia que era ele, senhor?
De uma simples rachadura na parede.
Eu tenho a vantagem...
Só consigo ver o mundo como ele deve ser.
E quando não é, a imperfeição aparece,
como o nariz no meio de um rosto.
Isso deixa a vida insuportável.
Mas é útil na detecção de um crime.
É como se visse através dos corações
e adivinhasse a verdadeira natureza deles.
E independente do que dizem,
há o certo e o errado.
Não há meio termo.
Nos separamos aqui.
Não, senhor, eu lhe acompanho até a balsa.
Adeus, Capitão. Nunca mais nos veremos.
Pode endireitar sua gravata, por favor?
- Sim. - Ficou perfeita.
Últimos passageiros, por favor!
Desculpe.
Chegaremos em breve.
- Mas... consertarão a tempo? - Estamos trabalhando!
Tenho uma conexão em Istambul. Sai amanhã às sete.
Tem um paciente muito doente esperando por mim em Londres.
Eu sou médico.
Médico.
Eu sou médico.
Vou gritar com vocês em inglês
e vou fazer isso bem alto e de devagar.
É muita idiotice, perdoe-me.
Posso ajudar? Deixe-me ajudar.
Conheço seu bigode.
Dos jornais.
É o detetive Hércules Poirot?
'Hercule' Poirot. Eu não mato leões, senhorita.
Mary Debenham, senhor.
Eu esqueço um nome, nunca um rosto.
Pelo menos, não o seu.
Você vem de Bagdá?
É verdade. Nenhum detalhe passa despercebido.
Sua passagem.
Também posso perguntar se gosta de ser tutora.
O giz em sua manga e o Geografia Básica.
Tutora ou cartógrafa. Eu aposto.
Sempre os inicio na geografia
e os critico até ficarem frios.
Podem ter se perdido na vida...
mas eu estaria perdida, se não soubessem onde estão.
Nossas amarras estão livres.
Sairemos no horário.
Me sinto tão livre aqui na água.
Queria conseguir gostar.
- Devia ficar fora disso, Mary. - Não agora.
Quando tudo acabar.
Quando estiver feito, então seremos intocáveis.
ISTAMBUL
Minhas férias começam aqui.
Posso ver a alma da cidade nestes humildes pães.
O mundo insiste na destruição, mesmo assim, aqui...
obras de arte são assadas todos os dias.
- Ah, Sr. Poirot! - Mohammed!
Mohammed, meu amigo. Você é um artista.
Meu amigo!
Desculpe.
Venha, venha.
Sossegue, só buscamos um lugar para conversar a sós.
Demora uns 20 minutos, por aí.
Queria que concordássemos. Pelo menos eu quero.
Sr. Bouc!
Poirot! Na cozinha.
É claro, esse homem fareja a massa perfeita mais rápido
- do que prende um ladrão. - Mon ami!
Não sou mais policial, não posso pagar sua fiança,
eles te pegaram de jeito.
Este é meu velho e querido amigo,
o estimado Poirot,
que conhecia, antes de estimar. Poirot, esta é...
- Uma prostituta. - Sou. Bouc, não disse
- que tinha amigos famosos. - Somos amigos porque
nunca faço perguntas sobre os casos, não me importo.
Ele nunca me julga por ser terrível.
E é mesmo. Senhora, Bouc, juntem-se a mim para uma bebida?
Só teremos uma hora.
Pegarei o Expresso Oriente às sete.
Assuntos do diretor oficial.
Meu tio me paga muito para ficar a bordo daquele belo trem...
e longe dele, no escritório residencial.
Regado a vinho e jantar com bons funcionários.
- É a arte do nepotismo. - E você é o Michelangelo dele!
- Sr. Poirot. - Você também é uma prostituta?
- Claro que não. - Este homem lhe incomoda?
Está quase. O senhor é do consulado inglês.
- Sim, senhor. - Trabalha no caso Kassner.
- Sim. Por quê? - Acertei nas previsões?
Bastante bem.
Não preciso ler o telegrama.
Que divertido, alguém traiu ou morreu?
Infelizmente, os dois.
Alguém interrompeu meu anseio por descanso.
Aparentemente viajarei com você hoje, Bouc.
Consegue uma cabine no Expresso do Oriente?
Meu amigo, posso não fazer muito,
mas lhe consigo uma cama em meu trem, sem problema.
Em 3 dias, livre de preocupações ou crimes. Vai adorar.
Senhorita, foi um prazer.
Sua bagagem foi levada e suas despesas pagas.
Estará próximo a Calais...
depois escoltado a Dover, daí de trem à Londres, Victoria.
- Gostaria de expressar... - Por favor, não fale.
Piora a situação.
- Sua gorjeta, amigo. - Obrigado, Sr. Marquez.
- Nem carreguei sua bagagem. - Tive uma semana boa.
Celebramos quando a fortuna sorrir
e dividimos a boa sorte.
Lembre-se de dizer boas coisas sobre nós, americanos.
Não!
Pare!
Senhor, boa noite.
Para o senhor, Sr. Ratchett, a melhor mesa do restaurante.
- Aqui, senhor. A melhor mesa. - Eu quero aquela.
Masterman. Trouxe tudo?
É do seu feitio perguntar, Sr. McQueen.
Eu não cometo erros.
Meu Deus! É o Conde Andrenyi.
Venha, venha.
Vi o senhor dançar em Monte Cristo.
Posso tirar uma foto sua?
Por favor, no meu rosto não!
Desculpe.
O Expresso do Oriente!
Com paradas em Sófia, Nis, Belgrado, Vinkovci e Brod,
conexões para Bucareste, Zagreb,
Trieste, Veneza, Milão, Lausanne,
Dijon, Paris, Bolonha e Calais.
Com conexões para Dover e Londres, parte em 15 minutos!
Aqui, Michel! Carga preciosa. Preciso lugar na 1ª classe.
Cuide bem do meu amigo, Michel. Quero-o mimado como um panda.
Sr. Bouc, está lotado. Não sobrou lugar.
Então, arranjamos. Pode ficar no nº11.
Fica livre para uso oficial. É muito confortável.
Ocupado. O professor austríaco reservou há 2 dias.
Não existe cabine de 1ª classe livre no trem?
- Negativo, senhor. - 2ª classe?
- Sem nenhum lugar livre. - Srta. Debenham.
Sr. Poirot, vai nos acompanhar?
Depende de quem vencer esse debate.
Todos os passageiros vieram?
Todos, menos um. O Sr. Harris.
"Passageiros devem se apresentar 30 minutos antes da partida
ou perderão seu assento."
Os 30 minutos se passaram. O assento foi perdido.
Leve a bagagem do Sr. Poirot à nº3, com o Sr. McQueen.
- Muito obrigado! - Aproveite.
- Bem vindo, senhor. - Obrigado.
Número 3 dá azar.
Perdão, senhora. Não queria incomodá-la.
Poderia incomodar um pouco...
Numa viagem de trem, sempre se tropeça em alguém.
É incrível.
Embora eu procure sempre voltar.
Viajar é minha comida picante, é conhecer homens,
é eventualmente errar a própria cama.
Fui acusada de caçadora de marido no exterior.
Não posso negar. Gosto do meu tempo a sós.
Mas uma mulher tem necessidades que devem ser supridas.
Ter dinheiro...
E preferencialmente, de forma constante.
Fogo na cozinha!
Até logo, madame!
- Boa noite. - Boa noite.
- Número nove. - Boa noite.
Como está? Boa noite.
- Quer passar? - Não, depois de você.
Obrigado, obrigado.
Ah, o número 3!
Quem é? Sr. McQueen?
Isso. Acho que pegou o número errado.
Perdão, senhor, algum problema?
Não, nenhum.
O trem está cheio.
Acho que estamos, como falam? "Juntinhos".
Sério?
Estou igualmente desapontado. Isso é bom.
Sigam, queridas.
Não.
Essa?
Por que minha cortina está aberta?
Última chamada para os passageiros!
Vamos escovar?
Por que está demorando tanto?
Assim que partirmos, mande-os arrumar a cama.
Não, quero a cama arrumada. E traga meu gravador.
Cães na mesa. Coisa nojenta que não vejo faz tempo.
Quero que chame McQueen,
e peça que traga todos os recibos
da venda de Milão.
- Faça isso. - Sim, senhor.
E faça agora.
- Disse que quero agora? - Já estou indo, senhor.
Tome cuidado.
Seu café, Sr. Ratchett.
Quem fez isso?
Não sei dizer, senhor.
Boa noite, Sra. Hubbard.
Olá, Sr. Masterman.
Ora, olá.
Se continuar olhando, vou precisar cobrar.
Eu pago.
Beba mais uma dose.
Sentiu-se insultada?
Desapontada.
Alguns homens tem boa aparência.
Tudo que precisam fazer
é ficar calados, e podem escolher o prêmio que quiserem.
Mas, as bocas abrem.
Está tudo bem, Sra. Hubbard?
A senhora tem uma boa intuição, eu sei.
Meu segundo marido costumava dizer isso.
Espere, era o primeiro.
Sim. O homem mais brilhante que já conheci.
O rosto parecia um nabo, mas eu amava aquele nabo.
Foi bom conversar.
Boa noite.
Sr. Poirot, o café da manhã.
Aqui está!
Após comer, coloco o Sr. McQueen na cabine do Sr. Bouc.
Viajará de 1ª classe, senhor.
Impecável!
Obrigado.
- Bom apetite. - E os ovos?
Boa tarde.
Ah, Sra. Hubbard.
Boa tarde.
Pronto.
Por conta do Expresso do Oriente.
Obrigada, Sr. Bouc.
Estou aqui em tudo que precisarem.
Não, obrigada. Eu não bebo.
Não combina com você.
O pecado não combina comigo.
Nos vícios o diabo encontra seus amados.
Não devemos mais conversar.
Boa tarde.
Senhor, o que acha de um aperitivo?
Lamento, tenho uma reunião com o diretor do trem.
Ele vai sair de qualquer forma.
Com licença, senhor. Senhora.
Tudo acertado?
Como anunciado.
O melhor do trem não é a comida.
Há algo a respeito de...
vários estranhos juntos por dias, com nada em comum,
além da necessidade de viajar...
e nunca se verem novamente.
Monotonia somada ao anonimato,
mais o balançar suave.
Com seus passatempos, nunca pagará por nada.
Deus, espero que sim.
Dê-me o peixe.
Troque a garoupa por linguado, a escarola por batatas,
e... o molho de carne por velouté.
Garçom, parece soberbo. O mesmo para mim.
A princesa Dragomiroff.
Se eu fosse casar por dinheiro, casaria com esse dinheirão.
Escovei Dalia esta manhã.
Não, você torturou meu lindo cãozinho.
Eu pedi que a escovasse.
Ainda aproveitando seu Dickens?
E muito, mon ami.
Com seus livros e suas manias, está deixando o romance de lado.
O romance nunca fica impune.
Houve...
Houve alguém, uma vez.
No futuro, vou preferir não sentar com aquele homem.
Nos sentamos com nossos iguais. Eu e ele não somos iguais
Nem todos nos preocupamos tanto
com a separação de raças, professor.
É por respeito a todas elas que eu as manteria separadas.
Misture vinhos tinto e branco, e arruinará ambos.
Eu gosto de um bom rosé.
Como vai?
Importa-se se nos sentarmos juntos?
A sobremesa é um perdão...
Eu me sentiria um tolo perdoando a mim próprio.
É meu momento 'mais feliz, sozinho'.
Mas,
por um pedaço dessa sua sobremesa
é com prazer.
É o que eu temia. Com licença, outro garfo.
Venho tentando conhecê-lo, Sr. Poirot.
Jamais sentei tão próximo a alguém famoso.
Agora menti.
Já estive num ônibus com Ty Cobb.
Um jogador, de Detroit.
Importa-se se eu ficar com a 'voltinha' ali do topo?
Você não é um passarinho, então?
Homem estranho e peculiar.
Estou numa idade
em que sei o que gosto e o que não.
Do que gosto, aproveito enormemente.
Do que não gosto, não consigo tolerar.
Por exemplo, das piadas ocasionais
que antecedem o que promete ser
uma reunião de negócios.
Você é divertido.
Então...
Quero oferecer-lhe um trabalho.
"O Vingador dos Inocentes", é como lhe chamam nos jornais.
- Você é um inocente? - Sou um empresário.
Comercio obras de arte.
Quer dizer, ainda estou começando.
Mas minha sorte de principiante já funcionou.
Relíquias, antiguidades.
Tapeçaria rara, oriental.
Sou novo no jogo, então tenho olhos de amador.
Mas tenho um pequeno problema
com os avaliadores dessas peças.
Não se pode confiar em nenhum deles.
Alguns dos meus clientes,
compram uma peça...
descobrem então que não é exatamente a original,
o que não é minha culpa,
se o lenço de Kashan é falso, entende?
O problema é que fiz alguns inimigos.
Recebi algumas cartas, gente fazendo ameaças.
A maioria parece ser de italianos.
Vendi a eles um conjunto de tapetes orientais em Milão
e os compradores não ficaram muito felizes com as peças
e agora querem o dinheiro de volta, com juros.
Italianos.
Um guinéu é um guinéu.
Então, entra em cena o genial detetive.
- Eu? - Sim, você. Hércules Poirot.
- É Hercule. - Tanto faz.
Eis o que preciso...
Quero que seja meu guarda-costas,
até que eu chegue a algum lugar seguro.
É dinheiro fácil para você, e paz mental para mim.
- Eu entendo. - Isso é ótimo.
- Eu me recuso. - Isso é ruim.
Eu não fui claro o bastante.
Sabe...
Há alguém atrás de mim.
Sei que não sou boa pessoa, nem de longe.
Se houver um mundo além deste,
ambos enfrentaremos o julgamento final.
Mas...
Não estou com pressa de chegar lá.
Está apontando uma arma para mim?
Não para você, estou apontando-a para o mundo.
Estou no mundo, não aponte isto para mim.
Que tal, dez mil por uma semana?
Oferta generosa Sr. Ratchett, devo recusar.
- Quinze mil? - Não me ouviu? Recuso.
Eu entendi.
Não é grandioso o bastante para o grande Hércules Poirot.
- Nem novos livros... - Obras falsas para gangsteres?
Se vendeu, sofra as consequências.
Eu encontro criminosos, não os protejo.
Está só dizendo "não" ao meu dinheiro sujo.
Digo "não" ao senhor, Sr. Ratchett.
- É por causa da arma, foi isso? - É bem mais pessoal.
Não vou com a sua cara.
Se me der licença...
Gostou do bolo, não gostou?
O bolo estava excelente. Boa tarde, Sr. Ratchett.
Obrigado.
Que frio.
Minha querida Katherine.
Meu amor.
Sr. Dickens.
Sr. Ratchett?
Não foi nada.
Sim, senhor. Boa noite.
- É a Sra. Hubbard? - Sempre é a Sra. Hubbard.
Sra. Hubbard.
Nós morremos?
Senhoras e senhores, o trem descarrilou.
O senhor está bem, Sr. Marquez?
Estou bem, obrigado.
Estarão seguros em suas cabines.
Sr. Bouc lhes explicará, em breve.
- O que houve agora? - Tudo limpo.
Nós vamos morrer?
Minha Katherine.
Minha linda...
Senhoras e senhores, sinto informar,
nosso trem ainda não pode ir a lugar algum.
- É, exceto cair. - Quanto tempo esperaremos?
É, alguém fará algo.
Estou fazendo algo, claro. Ou seja, nada.
Passadas exatas
2 horas e 10 minutos,
o chefe da próxima estação já percebeu que não chegamos,
e já enviou uma equipe para cuidar da locomotiva,
limpar o caminho e nos colocar em curso.
Até lá, eu garanto,
serão mantidos quentes, alimentados e confortáveis.
Poderíamos andar.
Morreríamos de frio ao tentar.
Tenho uma conexão a fazer.
Meu barco parte depois de amanhã, da França.
Sem você, eu apostaria.
Nem eu estarei em Londres.
Hei de culpá-lo pela perda do meu tempo, Bouc.
Madame, não pode me culpar pelo clima.
Claro que posso. Você é o único aqui.
E minha conferência em Turim?
Eu ia ver uma fábrica em Sochaux.
Algumas coisas estão nas mãos de Deus.
Não cabe a nós dizer
se merecemos chegar em segurança ao destino,
ou, se como Lúcifer, devemos descer.
Café da manhã para o senhor, Sr. Ratchett!
Bom dia, Sr. Masterman.
- Há algum problema? - Não sei dizer, senhor.
Sr. Ratchett?
Com licença.
Isto é ar frio.
Por favor, traga o Sr. Bouc, imediatamente!
E também o Dr. Arbuthnot.
Meu Deus.
Não toque em mais nada, só no corpo.
Por Deus, isso é horrível.
Primeiro a neve e agora...
Terei que falar com a polícia e depor numa delegacia imunda.
E um homem morreu.
Ele foi esfaqueado.
Faca comprida. Múltiplas facadas,
umas superficiais, umas cortando músculos.
- Destro ou canhoto? - Esse é o problema.
Parece que o assassino fechou os olhos
e esfaqueou às cegas.
Pode estimar a hora da morte?
É difícil dizer com a janela aberta...
Mas o meu melhor palpite é entre 00h e 2h.
Ninguém veio à cabine dele. Vigiei a noite toda.
Eu teria visto se alguém viesse, é impossível.
Obrigado, doutor. Volte ao restaurante.
Michel, isole este vagão.
Poirot.
Preciso da sua ajuda, meu amigo.
Precisa achar quem fez isso.
Eu lhe emprego em nome do Expresso do Oriente.
Podemos expor um caso encerrado à polícia.
Só você pode me salvar.
Sua fé me toca, meu caro. Mas devo recusar.
Pense nisso como um pequeno quebra-cabeça de praia.
Isso é um nada para sua inteligência.
Procure os antecedentes dos passageiros.
Você estabelecerá o como e depois faça o que faz.
Senta-se numa cadeira e come seu bolo...
E pensa até que a solução se apresente.
O que mais faria aqui, no meio da neve?
Sem estímulo constante, sua massa cinzenta morrerá.
Acha que é isso que faço? Sento, como bolo,
- então... - Não sei o que faz.
- Leio meus Dickens! - Danem-se seus Dickens!
A polícia apenas escolherá um culpado,
certo ou errado, e o enforcará.
Provavelmente o Sr. Marquez, só por se chamar Marquez.
Ou o Dr. Arbuthnot, pela cor da pele dele.
Você é o único que pode trazer justiça.
- Quero o mapa desse vagão. - Claro.
- Todos os passaportes. - Sim.
Entrevistas com todos os passageiros.
Evidência, ordem e método, até que um culpado surja.
Não aprovo o assassinato, meu amigo.
Todo dia conhecemos gente que melhoraria o mundo
se não as matássemos.
Precisamos ser melhores que animais selvagens.
Então, vamos encontrar esse assassino.
Senhoras e senhores, permitam-me...
Parece que nossa má sorte piorou.
- Isso é... - Um passageiro morreu no trem.
O senhor Ratchett.
- Parece que o pegaram afinal. - Você acha que ele foi morto?
Não, não...
Só quis dizer que ele estava em perfeita saúde.
Ele tinha inimigos, só isso.
Tinha mesmo, ele foi assassinado.
Meu Deus, um assassinato aqui?
- Infelizmente, madame. - Deus o tenha.
Alguém estava bisbilhotando
em torno da minha cabine no meio da noite.
Ninguém acreditaria em mim.
- O que está havendo? - Estamos isolados,
por isso fui eleito para encontrar o assassino
- para o senhor Bouc. - E por que você?
Meu nome é Hercule Poirot.
E eu provavelmente sou o maior detetive do mundo.
Falarei com todos na hora certa.
Por agora,
recomendo que fiquem trancados em suas cabines.
- Sinto-me como uma prisioneira. - É para sua própria segurança.
Se houve um assassinato, então houve um assassino.
O assassino está conosco
no trem, nesse momento.
As portas entre os vagões estavam trancadas à noite?
- Sim, eu mesmo as fechei. - O trem foi vasculhado.
Não há ninguém escondido nele.
Então podemos limitar nossa investigação
aos ocupantes do vagão de Calais.
Bouc, você vai me ajudar?
Só você dormiu noutro vagão e é o único que não é suspeito.
Sr. McQueen, é realmente hora de beber?
Meu chefe está morto. Estou sem trabalho,
- e me olham como o assassino. - Não há acusações.
Você o conhecia, precisamos dos fatos essenciais.
Você era parente dele?
Não, o secretário.
Eu reservava a viagem, pedia bifes para ele.
O homem comeu mais bifes que eu já vi na vida.
Ele trabalhava com antiguidades.
Ele não tinha aptidão para isso, nem o olho, nem a lábia.
Na verdade ele não era bom em negócios, contabilidade,
em nada disso. Eu cuidei de tudo.
Há quanto tempo você trabalhava para ele?
Faltavam 20 dias para completar um ano.
Proibições não eram do meu gosto então eu...
Então encontrei-me no Exterior e com dívidas.
Sou advogado por formação, não por vontade.
Combinamos de eu não cuidar disso.
- Você gostava dele? - Eu gostava do dinheiro dele.
Ratchett era rude,
exigente, insultante e provavelmente um criminoso.
Quando o viu pela última vez?
Deve ter sido depois das 10h.
Ele queria falar das vendas na Itália.
Milão, a venda de falsificações?
Sim. Ele queria examinar as contas.
Eu precisava traduzir tudo.
Os contratos eram em francês e ele não conhecia a língua.
Quando paramos em Vinkovci,
falei com o médico de cor, Arbuthnot.
Tomamos umas bebidas, esticamos as pernas.
Ele tinha opiniões estranhas sobre Stálin,
eu tive que entrar no jogo.
Não julgo pessoas pela raça,
mas não costumo ter britânicos pela frente.
- Quando sua festa terminou? - Ele partiu logo após as 2h.
Sabe de algum inimigo específico que Ratchett teria?
Meu Deus. Escolha um número.
Acredita que ele foi ameaçado?
Ele recebeu cartas de ameaça.
Eu as tenho, se você quiser. Algumas, pelo menos.
Ele deu fim no resto.
Jogou-as no fogo.
Aqui estão.
É MELHOR SE CUIDAR
NINGUÉM CONSEGUE O MELHOR DE NÓS
- Obrigado, Sr. McQueen. - Obrigado.
Se tivermos outras perguntas, vamos convocá-lo de novo.
Você considerou o homem latino, Marquez?
Um diacho de homem.
E, sabe, a espécie dele
não têm a mesma aversão por assassinato,
historicamente falando.
Você disse que não julga as pessoas pela raça.
Eu acho que depende da raça.
Ele estava indo tão bem.
- Acha que foi McQueen? - Ainda é cedo.
Não o vejo em frenesi, esfaqueando um homem 12 vezes.
Sóbrio não. Quem foi então?
Ainda não sei. Vamos perguntar.
- Perguntar a quem? - À vítima.
Ele tem 12 facadas
e como Arbuthnot disse, sem qualquer padrão.
Se o médico for culpado, não deve ter deixado sinais
- da responsabilidade dele. - O relógio. Parou às 1h15.
Bate com a hora dada pelo médico.
E é possível. Certamente possível.
- Não entendo bem. - Nem eu me entendo.
Não entendo nada. Se olhar estas duas feridas,
elas são poderosas e profundas, ainda assim há pouco sangue.
Mas este foi um ataque frenético.
Ele foi flagelado aqui e ali, sem padrão algum,
apenas violência extrema.
E durante isso, nossa vítima, forte, ansiosa e cheia de café,
simplesmente permanece imóvel e aceita a morte sem lutar,
quando ele também tem aqui
os meios pelos quais poderia se defender.
Para você.
Agora, vejamos. Aqui...
Barbital. O boa noite cinderela.
Foi drogado para que não pudesse usar isto.
E deixou por aqui um lenço feminino.
Um objeto de luxo, feito à mão. Duzentos francos em Paris.
E ainda com uma inicial, "H".
E o nosso amiguinho,
- o limpador de cachimbo. - Outra pista.
Sim, um desfile de pistas convenientemente deixadas.
No entanto, apenas uma parece ser genuína.
E talvez esse cinzeiro forneça a migalha acidental de pão.
O pedaço carbonizado de uma nota.
Uma tentativa, talvez, de queimar a evidência.
Obrigado, senhores. Chegaram bem na hora.
Ele pode usar seu material, sim?
Obrigado.
Isso é perfeito! Esta mesa, obrigado.
Eu logo tentei entender por que uma pista é deixada
em vez do objeto a que ela pertence?
Procuramos a verdade interna, não a externa.
No entanto, neste caso, posso agradecer
por um pouco de assistência científica.
Você vai ajustar a chama.
Aumente!
Não é uma daquelas cartas de ameaça.
Está enganado, mon ami. Isto tem um segredo a contar.
Veja.
"Como um sangue forte está na mão, você morrerá."
O que isso significa?
Venha comigo, Bouc.
Vamos preencher as lacunas.
Isso nunca foi um quebra-cabeça de praia.
Conheço o nome verdadeiro do homem morto.
Não é Ratchett, é Cassetti.
Eu conheço esse nome.
Então você também conhece o nome Armstrong.
O caso Armstrong?
A história chocou o mundo.
Há dois anos, o renomado piloto,
Coronel John Armstrong e a esposa, Sonia,
acordaram e descobriram que a única filha, Daisy,
fora levada do berço em que dormia.
Desesperados...
Os Armstrong pagaram o resgate.
Mas logo depois,
Daisy foi achada morta por Ratchett,
que era Cassetti.
Sonia Armstrong estava grávida quando recebeu a notícia.
O choque a levou a entrar em trabalho de parto prematuro.
Nem ela, nem o bebê sobreviveram.
Como sabe disso, Poirot?
Porque o próprio John Armstrong me contou.
Ele me escreveu pedindo minha ajuda.
No momento que recebi a carta...
já era tarde demais.
Ele foi encontrado morto com um tiro.
Disparado por ele mesmo.
"O sangue de Daisy Armstrong está em suas mãos,
você morrerá por isso."
E morreu mesmo.
- Monsieur Poirot? - Sim, Michel.
A Sra. Hubbard quer falar com o senhor.
Evitei o quanto pude.
Sra. Hubbard, perdoe-me por deixá-la esperando.
Tem a mente astuta e a boca cheia de palavras.
Certamente tenho. O que tenho tentado...
lhe dizer o dia inteiro, é que...
O assassino esteve em minha cabine ontem à noite.
Pensei que seria morta. Acabou que podia...
Mas no meu lugar, ele matou Ratchett.
Eu acordei e tinha um homem na minha cabine.
Tem certeza que era um homem?
Conheço a sensação de ter um homem em meu quarto.
Falei ao condutor, mas ele não acreditou em mim.
Eu disse: "Cheque a porta
entre minha cabine e a do Ratchett.
Ele deve ter saído por ela."
Com certeza, estava destrancada.
Eu sei que tranquei depois do que Ratchett disse a mim.
Ele fez uma proposta bastante ousada.
Já ouviu falar talvez...
do sequestro Armstrong?
Não tem como evitar.
Coisa mórbida.
O assassino da criança, Cassetti...
morreu ontem à noite.
Ratchett era ele.
Eu lhe disse, eu sabia que ele era podre.
Você acredita em mim? Sobre o homem na minha cabine?
Sei que pensa que sou uma mulher tola.
Mas tenho prova de que é verdade.
É do uniforme de condutor do Expresso Oriente.
Pode ter caído do Michel quando esteve na cabine.
Não está faltando nenhum.
Achei isso na minha cama, sobre a coberta...
bem onde eu dormi.
Do que você chama isso?
Chamo de evidência. Muito obrigado, Sra. Hubbard.
Já esteve nos EUA?
Uma vez.
Anos atrás, brevemente.
Com que propósito?
- Confirmar uma suspeita. - Que era?
Que eu não gostaria de lá.
Ofereceram-me emprego em Boston.
De lá voltei direto para Londres.
- Ratchett é de lá? De Boston? - Eu não sei.
Não seria educado...
perguntar.
- Continue. - A última vez que eu vi...
o Sr. Ratchett foi às 9h da noite.
Levei o café dele e pendurei suas roupas.
Está com dor de dente, presumo.
Marquei a extração para esta semana, em Londres.
O Sr. Ratchett insistiu em não deixar para depois.
Disse que estava cansado de ouvir meus gemidos.
O complacente Ratchett?
Era normal ele tomar café à noite?
Não mesmo.
Mas ele estava muito agitado, ultimamente.
Disse que queria estar alerta.
Especialmente à noite.
Ele encontrou uma carta na cabine dele.
Por favor, diga que não fez isso.
Se fosse para deixar algo desagradável
no seu travesseiro, senhor. Não seria uma carta.
Café.
Com certeza tal...
mordomo educado e correto...
nunca falaria com seu patrão como fez.
A não ser que soubesse que sua carreira chegaria
repentinamente...
ao fim.
Não é uma mera dor de dente, eu acho.
Os pulmões?
A tireoide.
Passou para o estômago.
Levou meu pai com uma idade 5 anos menor que a minha atual.
Meses já passaram.
"Inoperável, eu temo," disse o médico.
Repentinamente, eu perdi o medo.
Só queria fazer o que quisesse. Desde então...
Falo na hora o que penso.
O café...
Parece que colocaram barbital no café dele.
Você, claro, me diria que não colocou.
Claro que não coloquei.
Quando e onde pegou o café e as xícaras?
Na cozinha, senhor.
Pedi no jantar para que ficasse pronto às 9h
e estava.
Qualquer um poderia ter manuseado antes de mim.
Obrigado.
Sr. Masterman.
Lamento pela dor de dente.
Adoro os bolinhos.
Então, Srta. Pilar Estravados, a senhorita é missionária...
mas foi enfermeira antes de mudar de profissão, sim?
Devo isso a Deus.
Está em dívida com Ele?
Existiram...
tempos de condescendência em minha vida...
quando tomei mais do que dei.
Gerhard Hardman.
Professor de engenharia.
É a ciência
que reconquistará o orgulho da Alemanha.
- Beniamino Marquez. - Sr. Marquez.
Quero esclarecer qualquer relação com o crime...
então por favor podem perguntar qualquer coisa.
Eu não minto mais.
Saiu da sua cabine ontem a noite?
Apenas uma vez, para pegar aspirina.
A Sra. Hubbard havia oferecido, mais cedo.
Eu recusei, mas como não pude dormir...
fui pedir a ela.
Minha conferência é em Turim.
Sou o único austríaco presente, o que quer dizer que sem mim...
o debate terá baixo padrão.
Então escapei da prisão e fui para os EUA...
onde jurei nunca mais mentir ou roubar de novo.
Veem amigos, quando confiam em você, compram mais.
Italianos são estúpidos. Espanhóis são ovelhas.
Os belgas...
Nada, eu vim para a minha cabine,
que divido com o infeliz mordomo inglês.
Irritante? Ele geme demais.
Mas tenho certeza que ele me viu dormir até de manhã.
Eu deveria dizer...
caso seja relevante.
Houve um momento embaraçoso.
Quando fui ver a Sra. Hubbard...
primeiro, abri a porta errada.
Me desculpe.
- Que horas eram? - Deveria ser...
Não se desculpe.
Vinte para as 11h.
Isso é interessante.
Até onde se sabe,
você foi a última pessoa a ver Ratchett vivo.
- Seu negócio? - Automóveis.
Tenho três lojas.
Fui para EUA sem nada. E agora...
Se diz a verdade, a Srta. Debbham confirmará.
Mas é verdade.
Eu não mentiria.
É possível que a Srta. Debenham tenha saído sem você perceber?
Não. Tenho o sono leve.
Com qualquer barulhinho, eu acordo.
Fui surpreendida uma vez.
Nunca mais.
Não, eu não disse que era chofer.
As fotografias que caíram da sua mala...
Havia uma linda com um garotinho usando um chapéu de chofer.
visitando o pai no trabalho.
Você era chofer de quem?
Srta. Estravados, por que suas mãos têm
calos de boxeador?
Faço meu trabalho em cidades perigosas
onde não podemos ser governadas pelo medo.
- Treinei para lutar. - Não confia mais em seu Deus?
- Desde de que foi surpreendida? - Não, caso ele esteja ocupado.
Deus está sempre ocupado.
Foi Masterman.
Um homem morrendo não tem nada a perder.
Bravo, Bouc. Exceto pelo problema
do Sr. Marquez ter confirmado que seu companheiro,
Sr. Masterman, estava lendo na cama dele na hora da morte.
Se fosse fácil, eu não seria famoso. O próximo.
Srta. Debenham...
Não se importa com o frio.
Para a senhorita, temos um piquenique.
O senhor fez minha companheira ter cãibras... percebi.
O melhor lugar onde suspeitos contem a verdade.
Desestabilizá-la, me congelar...
Esperto.
Pode escrever seu nome completo e endereço por favor?
Uma manobra óbvia, por sinal.
A Srta. Estravados contou
sobre ser perguntada da cor do vestido dela.
Obrigado.
"Mary Hermione Debenham."
Já se identificou como Hermione?
Somente Mary ou quando
não trabalho como Srta. Debenham.
Canhota.
Incomum, eu sei.
Deve ter uma teoria,
se está testando minha caligrafia.
O que pensava do morto?
Não posso dizer que pensei sobre ele.
Não vejo o motivo da sua pergunta.
Perdoe-me, senhorita,
por minhas pequenas originalidades.
A natureza humana é perversa em sua complexidade.
Para entendê-la, é preciso usar as ferramentas certas.
São brinquedos, não ferramentas, Hercule.
- E prefiro que os guarde. - O método direto? Perfeito.
Conhecia o médico antes de viajar?
O Dr. Arbuthnot?
Não.
Mas e aquela atração instantânea?
Não estamos nos EUA, Srta. Debenham.
Não há leis contra o que possa sentir.
Nem há leis contra o silêncio, o qual...
manterei, no meu caso...
Nunca estive nos EUA.
Talvez eu possa perguntar
sobre algumas palavras que ouvi?
A senhorita e o desconhecido, Arbuthnot,
são mais próximos do que estranhos seriam.
Disse:
"Não agora, quando estiver feito,
então seremos intocáveis."
O que quis dizer?
Acha que cometi um assassinato?
Para um homem com um martelo, todo problema é um prego.
Você vive o crime.
- Você vê maldade todos os dias. - Não assim.
Vejo crimes suficientes para saber
que um ato criminoso é uma anomalia.
Eu acho que é preciso uma fratura na alma...
para assassinar um outro ser humano.
Pergunto novamente, o que quis dizer?
Como estabelecemos...
não há lei contra meu silêncio.
Muito bem.
E depois, Princesa Dragomiroff?
Depois do jantar, fui para cama.
Deus me abençoou com uma longa vida...
mas me amaldiçoou com problemas nas costas
que a tornam miserável.
Próximo à 1h da manhã...
Chamei a Srta. Schmidt.
Ela me massageou...
e leu para mim um pouco. Então dormi.
Já ouviu falar...
na família de nome
Armstrong?
Eles sofreram uma tragédia indescritível.
Eu admirava a mãe de Sonia Armstrong.
Linda Arden, a atriz.
Um talento que se vê uma vez por século.
A Srta. Arden nasceu para atuar.
Ela teria sido a primeira mulher entre os grandes da Broadway,
se não fosse a tragédia.
E essa Linda Arden, ela está morta?
Seria melhor que estivesse.
Ela não sai mais de casa.
Daisy era minha afilhada.
Ela era...
Não entendo a relação disso com nosso problema.
O homem morto ontem, o nome real dele era Cassetti.
O homem que assassinou a pequena Daisy Armstrong.
Entendo.
Admito que conheço essa família, e agora esse homem está morto.
A coincidência deve parecer intolerável.
A senhora pode se permitir uma coincidência.
Preciso agora fazer umas perguntas
à Srta. Schmidt.
Não é preciso. Respondo pelo caráter dela.
Mesmo assim, se a senhora permitir.
Senhorita, por favor, responda em alemão.
Mas Sua Excelência não entende.
Por isso mesmo.
Isto é seu? H de Hildegarde?
É seda. É algo bom demais para mim.
É verdade isso, sobre ontem à noite?
É como ela disse. Mandou o inspetor me procurar.
Então, voltei para a cama.
Viu alguém quando ele voltou?
Só o outro condutor.
Um que...
"O outro condutor." Quer dizer Michel?
Não. Um outro, o que me acordou.
Por favor, venha.
Está certa de que não era ele?
Certa sim. O outro era pequeno, com barba curta.
- Não há outro condutor. - Sei o que vi.
Lembro porque a voz dele era alta
e o uniforme era igual.
Suspeito que falta nele um botão.
Desculpe. Preciso da sua chave, já.
Precisamos encontrar um uniforme e um quimono vermelho.
Milhares de fotografias, uns pares de meias.
Vestidos coloridos, mas nenhum vermelho.
Nada do uniforme do condutor.
Já vimos a bagagem de todos os passageiros?
Todas, menos as do Conde e da Condessa Andrenyi, senhor.
É proibido procurar nas malas deles.
Viajam com vistos diplomáticos.
Onde mais poderia estar?
Há uma valise que não checamos.
A minha.
O assassino está zombando de mim.
Ótimo. É o primeiro erro dele.
E assim como a noite que segue ao dia...
Perdão, senhorita.
Não, isso não é meu.
Contei do condutor. Por que contaria, se fosse eu?
Não contaria, o que faz deste, o lugar ideal para esconder.
Aqui está o botão.
E se é o uniforme do condutor,
por que não haveria a chave mestra do condutor?
Agora sabemos como o assassino passou pelas portas trancadas.
- Bourbon. - McQueen.
- O que estamos procurando? - Quinhentas libras.
McQueen tinha num livro os seus negócios com Ratchett.
Onde ele está?
Poirot?
Bouc, mantenha todos dentro!
Pare, por favor!
Senhor!
Fique onde está.
Obrigado, senhores. Obrigado.
E então, foi McQueen? Já tem o seu homem?
Ainda não sei, senhora.
Como ele pôde?
- Não o matei. - Tentou queimar as contas,
mas há lugares legíveis.
As contas não batem porque tem roubado dele.
Está cheio de...
Qual a palavra em inglês para "marmelada"?
- Forjar? - Forjar. Está forjado.
Você roubou dele.
Achou que seria descoberto.
Por isso o matou.
É.
Você está certo, eu o roubei.
Milhares.
Sabia que o dinheiro dele não era honesto.
Quem se importaria
se eu raspasse um pouco do tacho?
Mas deixe-me fazer uma pergunta.
Por que eu mataria minha galinha dos ovos de ouro?
Eu não fiz isso.
- Não o matei! - Ele não o matou.
Não matou.
Se álibi dele foi beber comigo até altas horas, é verdade.
Eu o vi tomar whiskey
e comentei a baixa qualidade da bebida americana.
Ele me ofereceu uma dose para mudar minha opinião.
Discutimos política. Ele tinha umas...
opiniões tolas sobre Stálin que tive que corrigir,
mas o homem conhece bem bebida.
Uma palavrinha, por favor, senhor.
Diria que passou a noite toda com ele?
Fumamos e conversamos até quase 2h.
Que agradável, ele com os cigarros e você...
Isso, você é o único no trem a fumar cachimbo.
Posso ver o cachimbo e o fumo, por favor?
- Claro. - E, Dr. Arbuthnot,
creio que está vindo da Índia, certo?
Está me interrogando, agora?
Foi à cabine de Ratchett antes dele morrer?
- Claro que não. - Mas este limpador é seu, não?
Se o achou na cabine do morto, procure outra explicação.
Sou médico, senhor. Curo pessoas, não as firo.
Você deve ter dado duro para se tornar médico.
Poucos de sua raça têm essa oportunidade.
A Faculdade Middlesex permite um por turma.
Eu tive a honra, em 1924.
Fui atirador de elite quando servi.
Um bom atirador.
Salvei vários oficiais.
Gratos, reconheceram uma boa cabeça e mão firme.
Eles pagaram meus estudos.
Vi a generosidade como dívida.
Conheceu o Coronel Armstrong?
Conheci dois ou três Armstrong.
Tommy, nos anos 60, Selby Armstrong...
Não. Cel. John Armstrong.
Casado com uma americana. A filha foi sequestrada e morta.
- Nunca os vi. - Quando conheceu
- a Srta. Debenham? - Nós nos conhecemos
no vagão do trem de Kirkuk para Nissibin.
Ela diz outra coisa, e se tornou suspeita.
- Com licença. - Mary é uma dama.
Esqueça-a. Garanto por ela.
Como garantiu o álibi de McQueen?
Você...
- Você não ouve a razão. - Nunca.
Você tem sorte. O médico insiste que não saiu da vista dele.
- Viu? Eu não poderia ter feito. - Sim, você poderia.
Ratchett tomava soníferos toda noite.
Você poderia misturar o barbital facilmente.
E fazer o mesmo na bebida do médico.
- É claro que poderia matá-lo. - Por que faria isso?
- Já estabelecemos o motivo. - Posso sugerir um diferente.
Outra razão, uma mais pessoal.
"Um advogado por formação, não por vontade."
Fico imaginando por que fez Direito?
Para satisfazer um pai muito amado, mas exigente?
Um que tinha se tornado um grande,
grande sucesso na mesma área,
e aí perdeu sua posição?
Houve um famoso McQueen, não é?
O Promotor Distrital do Estado de Nova Jersey,
responsável pela acusação no caso Armstrong.
Eles não tinham nenhum suspeito.
Pressionaram meu pai a ir atrás daquela pobre francesa,
uma empregada doméstica com um álibi fraco.
Susanne.
Ele fundamentou todo o caso nela.
Ela se matou.
Ela era inocente.
Quando as provas levaram a Cassetti,
ele havia desaparecido.
Isso arrasou meu pai.
Eu não podia fazer nada por ele.
E você diz que não sabia que Ratchett era Cassetti.
Não.
- Mas você o encontrou. - Não.
Você o encontrou. Foi pegando o dinheiro dele
para saldar as dívidas do seu pai
e, finalmente, para acertar...
Não, não.
Não foi...
Não foi assim. Não foi o modo...
- Alguém chutou a porta. - Doutor!
Cobriu o meu rosto.
Tudo bem, isso tem que ser tirado.
- Minha maleta. - Claro.
Está na minha cabine.
Não haverá digitais.
O assassino descartou a arma do crime.
É aqui!
O assassino não atingiu nenhum pulmão ou artéria dela.
Ela tem sorte de estar viva.
Vocês todos têm sorte.
É, um gênio! Por que não resolveu o caso?
Deve dar um tempo para ele.
É?
Não posso dar muito mais. Não tenho mais sangue.
Acusa o Sr. McQueen
e o verdadeiro assassino está bem aqui.
Um de vocês.
Não sei quem vocês são. Eu não disse nada.
Por favor, deixem-me em paz.
Fale alguma coisa.
Amigos, os trilhos estarão limpos pela manhã.
Por favor, voltem às cabines.
Dormirei aqui, onde todos podem me ver
e posso ver todos.
Deviam fazer o mesmo. Mantém o calor.
Fiquem à vista, em segurança, até de manhã.
O assassino não hesitará em matar de novo.
Direi a mesma coisa aos Andrenyi,
com ou sem imunidade diplomática.
Se permitirem, vou olhar seus passaportes.
Sabe que preciso falar com ela.
Há um borrão no nome de sua mulher.
- Deveria ver isso. - Elena não está bem.
Se não me deixar vê-la, direi à polícia Iugoslava,
que deverá prendê-los...
- Como ousa? - Querido!
Querido.
O senhor é engraçado, monsieur Poirot.
Todos os detetives são tão engraçados?
Desculpe-me acordá-la, Senhora Condessa.
Estou sempre acordada à noite.
Durmo durante o dia.
Alguns têm medo da escuridão, mas eu não aguento a luz.
A senhora está sempre sob a influência de...
Barbital.
Tomo oceanos disso.
Não há por que mentir, querido.
Ele consegue ver através da gente.
Não consigo sair sem.
Não consigo dormir sem.
Tomo para combater meus medos.
Do que tem medo?
De tudo.
Seu passaporte tem seu nome de solteira,
que é Goldenberg.
Judeu, certo?
Não tão judeu assim. Meu nome do meio não é Maria.
E você é uma dançarina como seu marido?
Não, não como meu marido.
Code ballet.
Ele é tocado por anjos.
Eu dependi da paixão e trabalho duro para me adequar.
Com licença. Vou deitar, de novo.
Esse é o seu único roupão?
Não, tenho outro. De cor dourada.
Gosto de falar com detetives.
Você nunca sabe o que vão perguntar.
Sou boa com as capitais.
Minha tutora era apaixonada por geografia.
Está satisfeito?
Estou sempre satisfeito quando desmascaro um mentiroso.
Senhora, seu nome não é Elena, é Helena.
Apesar da sua péssima tentativa em mudá-lo na sua bagagem.
Meu marido soube de uma evidência encontrada.
Um lenço bordado com um "H", eu não queria meu "H" envolvido.
Então o mudamos na bagagem e no passaporte.
Não é crime querer ficar distante de problemas.
E aqui está o problema.
O curioso detalhe da tragédia de Armstrong neste caso,
é quantas pessoas sofreram por isso.
A irmã mais nova.
A mãe atriz,
nome artístico: Linda Arden.
Imagino que ela também tinha ascendência judaica,
Quem com mais probabilidade teria um nome artístico?
Seria demais supor?
Que o nome original dela era Goldenberg?
Principalmente, quando encontramos uma jovem
da mesma idade da filha dela que sobreviveu,
vivendo num mundo de terror.
A irmã de Sonia Armstrong.
Saia!
Ouvi barulhos e corri. Bem na hora, certo?
Já deve acreditar que o Conde e a Condessa são os assassinos.
O Conde é protetor. A Condessa não mata uma aranha.
E você pode desistir dessa farsa.
Você nunca foi austríaco, nem alemão, nem professor.
Mas é uma boa imitação, baseada em alguém que conhece?
Um açougueiro de onde cresci como imigrante.
Um bom homem, um ótimo sotaque.
O que me entregou?
Você disse "Turim".
A ênfase na sílaba errada
para um orgulhoso e correto teutão.
"Turin."
Você é muito perspicaz, admito.
Sr. Professor Gerhard Hardman.
É o meu disfarce.
Desculpem-me pelos comentários racistas.
Eu sou mestiço.
Cyrus Bethman Hardman.
- Você é detetive da Pinkerton? - Há trinta anos.
Eu estava em Istambul, voltando do trabalho
quando ligaram do escritório.
Ratchett pediu por proteção, oferecendo o triplo.
Por sorte, eu estava por perto.
Ele me disse
para vigiar um negro, baixo, com voz grossa.
Eu vigiei aquele corredor a noite inteira,
por uma rachadura na minha porta.
Qualquer bandido teria que passar por mim, antes.
Atestarei isso sob juramento.
Também juramenta seus 30 anos como detetive da Pinkerton?
Ou vai mentir para mim de novo,
e negar que, de fato, você era primeiro um policial?
Sua arma, o punho desgastado, o acabamento azul,
edição produzida só para a polícia.
Modelo de 1927.
Parece que não tem fim
as mentiras inventadas só para mim.
Deixe sua arma e pode ir, professor.
Da posição da cabine dele,
seria impossível ele não ter visto.
A menos que a porta de Ratchett estivesse aberta,
como Pilar Estravados alega ter aberto.
Nesse caso, alguém pode ter
passado sem ele perceber.
Minha querida Katherine,
este é um crime abominável.
E estou estagnado, minha Katherine.
Não consigo achar o furo nessa história.
Por que um desses furos me escapa?
Eu sempre fui...
tão seguro de mim.
Seguro demais..
Mas agora estou bem humilde, e digo, como uma criancinha:
"Eu não sei".
Estou com medo, minha Katherine.
Perdão, senhoras e senhores.
Não é seguro a bordo ao pôr a locomotiva nos trilhos.
Esperaremos no túnel. Obrigado.
- Aonde levarão os cachorros? - Eles ficarão bem.
- Isso não está certo. - Vão passear, está tudo bem.
Não, não está.
Espere!
Estamos presos?
Você me chamou?
Outro interrogatório?
Não. Eu gosto da sua companhia.
Obrigado, Bouc.
Por favor.
Tenho uma lista de 10 perguntas que não sei responder
e o trem está para sair.
Você tem ideias claras e...
achei que pudesse me trazer uma luz.
Por favor.
"O lenço", "a empregada",
"o quimono vermelho", "o uniforme",
"a hora no relógio",
"ele foi assassinado antes ou depois?",
"por uma pessoa ou mais?",
"quem deles?".
Desculpe, não posso ajudá-lo.
Obrigado.
Talvez haja uma 11ª pergunta que ainda não se fez
e que dará a resposta para todo o resto.
Talvez.
Eu poderia facilmente culpar a Condessa Andrenyi.
Descobri que ela era irmã de Sonia Armstrong.
- Tem certeza? - Sim.
Suspeito que talvez ela seja inocente. Talvez.
Mas tantos têm mentido para mim neste trem, que não sei dizer.
- Você mentiu sem esforço. - Eu?
Você disse que nunca esteve nos EUA.
Também ocultou o fato de que no momento da tragédia
você morava na casa dos Armstrong,
como tutora da filha deles. Você sabe disso.
Tenho minha vida para cuidar.
Nenhuma família decente contrataria
uma garota detida em função de um assassinato.
A senhorita planejou o assassinato de Ratchett
e depois, mandou a Condessa conferir.
Ela o vendo morto, a Helena que você conhecia podia voltar.
Esperou sua colega de quarto dormir,
mas ela não dormiu. Drogou-a.
O barbital deu só dor de cabeça nela.
Ela quis aspirina. Quando o trem parou,
o condutor estava na estação e o vagão livre.
Pôde entrar sem ninguém ver na cabine do Ratchett!
Você amava Daisy Armstrong. Você matou Cassetti!
Cassetti era um monstro.
Ele merecia morrer.
Ela não o matou.
Eu matei.
Mary, vá.
Não posso deixar que leve culpa por algo que fiz.
Mary, por favor, vá.
John Armstrong era meu melhor amigo,
meu comandante.
Ele acreditou em mim.
Mandou-me para a faculdade de Medicina, me deu um futuro.
Cassetti o destruiu.
No luto, encontrei Mary.
E depois encontrei Ratchett.
Nosso plano era entregá-lo à polícia, como ouviu.
Mas quando vi a cara dele...
Sabia que ele não merecia um julgamento.
Então, você drogou McQueen.
Mudou a hora do relógio
para que pudesse mentir sobre a hora da morte.
Eu não podia deixar Mary ser acusada.
Nem McQueen.
Meus pecados são meus, para eu pagar sozinho.
Eu sou um soldado.
Um soldado mata para proteger.
E agora, Sr. Poirot, irei me proteger do senhor.
Por que ainda não está morto?
Poirot?
Senhores, parem!
Senhor, precisamos trazer
todos os passageiros de volta ao trem.
Vocês vão se retirar
para longe deste trem.
Até eu dizer para voltarem.
Vocês mentem.
E acham que ninguém vai saber.
Mas há duas pessoas que vão saber.
Sim, duas pessoas.
O Deus de vocês...
e Hercule Poirot.
Chegou a hora de resolver este caso.
O Dr. Arbuthnot me perguntou porquê ainda estou vivo.
Claro que ele sabia o porquê.
Um francoatirador que não mata à curta distância, não.
Seu tiro não foi um erro, foi calculado.
Você não me matou porque não é um assassino.
Nenhum de vocês é.
E, mesmo assim, alguém deve ser.
Há duas soluções possíveis para este crime.
Uma difícil, pois se encaixa em quase todos os fatos...
e uma mais...
complexa.
A primeira solução.
Ratchett tinha inimigos.
Um mafioso se infiltra no trem em Vinkovci...
quando McQueen e Arbuthnot estão fora.
Equipado com uniforme e uma chave mestra,
ele apunhala Ratchett,
sai pela cabine da Sra. Hubbard e escapa.
Não.
Não, não, não. Não faz sentido.
Por que esconder o uniforme?
Quem drogou Ratchett?
Quem apunhalou a Sra. Hubbard?
Que droga!
Então eu pergunto, quem ganha com isso?
Este crime é o assassinato de um assassino.
O benefício seja, talvez...
para o espírito, um alívio para o sofrimento.
Para calar uma voz interna que não lhe deixa dormir.
Há um assassino entre nós.
Então...
Temos o Dr. Arbuthnot, dedicado amigo do Cel. Armstrong.
Ele encontra consolo na tutora, Mary Debenham...
que era quase uma mãe para a garotinha.
E tão próxima da irmã mais nova da Sra. Armstrong...
Helena Goldenberg.
Casada com um homem poderoso, raivoso e violento.
Também viajamos com a avó de Daisy...
a quem pertence...
o lenço com a gravura, encontrado na cena do crime.
A letra "H" no alfabeto russo, claro, pronunciada "N".
Natalia Dragomiroff.
E sua devota empregada, com olhos de chefe de cozinha.
Quem era ela antes deste emprego?
Posso sugerir, cozinheira dos Armstrong?
Mas ainda não terminamos.
A enfermeira encarregada de Daisy...
com a religiosidade doentia, recém achada
e causada pela culpa de permitir
que a criança fosse sequestrada.
Estava no quarto dela
na noite que Ratchett entrou pela janela.
Bebeu um pouco a mais no jantar daquela noite?
Você se culpa por isso, desde então?
Por não estar em condições de impedi-lo?
Ela só conhecia bondade...
e amor, até que...
Até...
Até eu...
Não precisa adivinhar sobre mim, senhor.
Eu era o assistente pessoal do Coronel Armstrong na guerra.
E mais tarde, mordomo dele em Nova York.
Um dos melhores homens que Deus já fez.
O chofer dele concordaria?
Um empréstimo garantido por Armstrong o permite
construir seu império de automóveis.
Ele será eternamente grato. Quem mais temos?
E o detetive da Pinkerton, antigo oficial da polícia?
Responsável pelo caso dos Armstrong.
E ele se apega a alguém.
Uma outra vítima despercebida na história.
Você se apaixonou pela empregada
antes de ela ser falsamente acusada.
Você saiu da polícia quando presenciou
a farsa na justiça...
quando o pai de McQueen insistiu em prendê-la...
quando ela tirou a própria vida.
Não! Não, não!
Susanne era tão gentil.
E se apaixonou por mim.
Velho e já virando grisalho.
Eu disse a ela que conseguiria alguém melhor...
Mas lá estava ela...
Pontual em todos os encontros.
Por que mais um trem estaria tão cheio no auge do inverno?
Por que a inconsistência?
Por que a abundância de evidências?
Por que...?
Por que o condutor?
Pierre Michel de Avignon...
que perdeu a irmã...
a empregada acusada...
Susanne Michele.
Só uma alma pode alegar
ter perdido mais que qualquer um de vocês.
A trágica Linda Arden...
Mãe de Sonia...
Avó de Daisy.
Aposentada dos palcos...
mas encena uma atuação final.
Você é um homem incrivelmente esperto.
Um assassinato deveria ter uma vítima.
Quando Ratchett matou Daisy Armstrong...
Uma dúzia de vidas é destruída,
deformada, acabada.
Essas vidas exigem justiça!
A todas essas almas feridas, devemos finalmente responder...
Quem entre elas é um assassino?
Quem usou a faca? A resposta é...
Nenhum de vocês sozinho poderia tê-lo feito.
Nem um casal.
Só pode ter sido praticado...
por todos vocês...
Juntos.
Inclusive quando a avalanche mudou tudo...
Assim como o detetive, o plano foi mudado.
O quimono, o uniforme.
Um improviso notável, o médico sabe ferir sem matar.
Cada um teve seu papel.
Faça!
Eu planejei tudo.
Eu os recrutei.
Pedi a Hardman que encontrasse Cassetti.
Enviei McQueen para trabalhar com ele,
depois enviei Masterman.
McQueen podia marcar a viagem para coincidir
com Michel em serviço.
Sr. Ratchett?
Não foi nada.
Sim, senhor. Boa noite.
E está feito.
Pela morte de uma inocente.
Uma vida... por uma vida.
Vingança.
Ninguém além de mim deve ser inculpado!
O plano foi meu!
Diga à polícia que fiz isso sozinha.
Não há mais vida dentro de mim.
Eles... têm uma chance agora.
Helena, eu imploro... Aprov...
Aproveite essa chance.
Eles podem
ir, viver...
encontrar alguma alegria...
em algum lugar.
Deixe isso morrer comigo.
Eles não são assassinos.
São boas pessoas.
Podem ser bons de novo.
Havia o certo, havia o errado.
E agora há você.
Não posso julgar isso.
Vocês precisam decidir.
Vocês desejam sair impunes por seu crime?
Então precisam apenas cometer mais um.
Não irei impedi-los.
Não pode deixá-los matarem você.
Deem meu corpo ao lago e chegarão inocentes à estação.
Vocês são obrigados a me silenciar.
Bouc pode mentir.
Eu não posso.
Façam! Um de vocês!
Não.
Eu já morri junto com Daisy.
Não!
Você disse que seu papel era encontrar justiça.
O que é justo neste caso?
Às vezes, a lei do homem não é suficiente.
E onde fica a consciência?
Enterrada com Daisy.
Meu caro Coronel Armstrong.
Finalmente, posso responder à sua carta.
Pelo menos, com o que ando pensando
e com o que sinto em meu coração
que, em algum lugar, você possa me ouvir.
Agora eu descobri a verdade sobre o caso
e é profundamente perturbador.
Eu vi a fratura na alma humana.
Tantas vidas destruídas, tanta dor e raiva,
dando lugar ao veneno do profundo sofrimento,
até um crime se tornar muitos crimes.
Eu sempre quis acreditar
que o homem é racional e civilizado.
Minha própria existência depende dessa esperança,
da ordem, dos métodos
e das pequenas células cinzentas.
Mas agora, talvez, peçam a mim
para escutar meu coração ao invés disso.
Senhoras e senhores...
Eu compreendi com este caso que a balança da justiça
nem sempre pode ser equilibrada.
E devo aprender, uma vez na vida,
a conviver com o desequilíbrio.
Não há assassinos aqui.
Apenas pessoas que merecem uma chance de cura.
A polícia aceitou
minha primeira solução para o crime,
o assassino solitário que escapou.
Vou embora do trem aqui para concluir as formalidades.
Estão todos liberados para partir.
Possam vocês encontrarem sua paz com isso.
Que possamos encontrá-la todos nós.
Olá.
Estou à procura de um tal de Sr. Poirot.
Precisam dele com urgência.
Ele está de férias.
O caso Kassner novamente?
Não, senhor. Muito pior.
Devo levá-lo ao Egito, imediatamente.
Houve um assassinato, senhor, bem no desgraçado do Nilo.
O senhor é o detetive?
Sim.
Eu sou o detetive.
Poderia, por favor, endireitar sua gravata?
Vejo você no carro.
Pode entrar, senhor.
Obrigado. Vamos.
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