ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS
El Muro De Las Lamentaciones, Jerusalén 1934
Ha dicho 4 minutos exactos.
¡Deprisa!
Esta vez dos huevos perfectos, ¿no?
Mon ami, encore ?
¿Tal vez?
La culpa es del ave.
¿Por qué ponen huevos distintos?
No eres tú, mon ami. Estos oeufs son válidos.
Sr. Poirot,
hay tres religiones agitadas.
Si va a obrar un milagro, este es el momento.
Tómate los huevos. Allons-y !
Poirot!
Perdone por la...
No es la...
Es el desequilibrio de...
Bien.
Así está mejor.
Disculpen. Dejen paso, por favor.
Traigan a los acusados.
El rabino,
el cura
y el imán.
Es como uno de esos chistes, ¿no?
Un rabino, un cura y un imán.
Mais, non.
Perdónenme, soy belga.
Bien, empecemos.
En la iglesia del Santo Sepulcro que tenemos ahí,
se reúnen tres representantes bajo la supervisión
del inspector jefe de la policía
para debatir un horario compartido.
Una hora después de la reunión,
se descubre el robo de una valiosa reliquia.
Se afirma
que uno de esos tres hombres la ha robado.
La policía no encuentra ninguna prueba en absoluto.
Yo encuentro una.
En la meticulosamente cuidada pared de un fresco,
una única grieta,
producida por una escalada indelicada
con un zapato de suela dura
o quizá una bota.
Por eso, damas y caballeros, nos preguntamos
quién se beneficia más de este delito.
Nuestros tres hombres de fe viven con humildad.
Sus zapatos de suela delgada son pobres.
Lucir una riqueza repentina y rubíes
llamaría demasiado la atención. No sacan nada.
Necesitamos un guardia armado en la puerta sur.
Muchas gracias.
No, el único
que se beneficia del robo
y del malestar que causa
es un hombre cuyo despacho he registrado esta mañana,
mientras esperaba, con decepción, mi desayuno.
Un problema con unos huevos, da igual.
Un hombre que se lucra de mantener el orden en Jerusalén.
Me refiero, por supuesto, al inspector jefe de la policía.
Un hombre que no desea perder su puesto
cuando hay un debate en la ciudadanía sobre el autogobierno,
que en efecto lleva botas,
y que ahora se arrepentirá
de haberme invitado a analizar este caso.
¿Cómo se atreve a acusarme?
Por favor, sargento,
¿ha registrado el despacho?
Sí, señor.
¿Y ha encontrado lo que le he dicho?
Sí, señor. Como usted ha dicho.
Merci.
¡Alto!
Esperan esto a primera hora, capitán.
Muy bien, señor.
El equipaje está a bordo, señor.
Me han encargado acompañarlo a su barco.
¿A Estambul, entonces?
¿Va a volver directamente a Londres?
Estoy cansado,
y me he ganado unas pequeñas vacaciones.
Quiero contemplar pinturas y tener tiempo libre para mí.
Me está mirando fijamente.
Es que...
¿Cómo ha sabido que era él? Por una grieta en la pared.
Tengo la ventaja
de que solo veo el mundo como debería ser.
Y cuando no es así, la imperfección destaca
como una nariz prominente de perfil.
Hace que la vida sea insoportable.
Pero resulta útil para detectar delitos.
Pero es como si viera sus corazones
y cómo son realmente.
Y, diga lo que diga la gente,
existe el bien y existe el mal.
No hay nada entremedias.
Aquí nos separamos.
No, señor. Debo acompañarlo.
Au revoir, mon capitaine. No debemos volver a vernos.
¿Puede enderezarse la corbata?
-Sí. -Así está perfecto.
¡Últimos pasajeros!
Lo siento.
¡Pronto estará arreglado!
Pero ¿estará a tiempo?
¡Estamos trabajando!
Tengo un enlace en Estambul.
Sale mañana a las siete.
En Londres tengo un paciente grave esperándome.
¡Soy médico!
¡Médico!
¡Soy médico!
Les estoy gritando en mi idioma,
y encima hablo alto y despacio.
Qué estupidez, perdóneme.
¿Puedo ayudarles? Déjenme ayudarles.
Conozco su bigote.
De los periódicos. Es el detective. ¿Hércules Poirot?
Hercule Poirot. Yo no mato leones. Mademoiselle.
Mary Debenham. Olvido nombres, pero nunca una cara.
La suya no, en cualquier caso.
¿Viene usted de Bagdad?
Es verdad. No hay detalle que se le escape.
Su billete.
¿Puedo preguntarle qué tal su estancia
como institutriz?
La tiza en la manga y el manual de geografía.
Es institutriz o cartógrafa. Me he arriesgado.
Siempre les enseño geografía
y los reprendo hasta que conocen el mundo.
Puede que en la vida se pierdan,
pero al menos saben dónde están.
Bueno, han liberado las cadenas. Justo a tiempo.
Aquí, en el agua, me siento totalmente libre.
Ojalá pudiera disfrutarlo.
-Deberíamos salir de esto, Mary. -Ahora no.
Cuando todo haya terminado.
Cuando se acabe.
Entonces nada podrá afectarnos.
Estambul
Mis vacaciones empiezan aquí.
Puedo ver el alma de la ciudad
en estos modestos panes.
El mundo insiste en la destrucción, pero aquí,
estas obras de arte se cuecen todos los días.
Monsieur Poirot !
Mohammed.
Amigo mío,
eres un artista.
¡Amigo mío!
Perdón.
Ven, ven.
Buscamos un sitio para discutir en privado.
Serán unos veinte minutos,
hasta que un acuerdo nos satisfaga, al menos a mí.
Monsieur Bouc!
¡Poirot! ¿En la cocina?
El hombre tarda menos en olfatear una masa perfecta que en atrapar
a un ladrón de joyas.
Mon ami !
Ahora ya no soy policía.
No puedo sacarlo de la cárcel, ¿eh?
Este es mi amigo, el apreciado
Poirot, al que conocí antes de apreciar. Esta es...
-Una prostituta. -Lo es.
Lo soy. Bouc, tienes amigos famosos.
Somos amigos porque soy el único
que no le pregunta por sus casos. No me importan.
Y él nunca juzga lo terrible que soy.
Sin duda lo es.
Madame, Bouc, tomen una copa conmigo.
Solo tengo una hora.
Me embarco en el Orient Express, como director.
Mi tío me paga una fortuna por viajar en su tren
y alejarme así de él
y la oficina central.
Toda la vida agasajando a hermosas funcionarias.
El nepotismo es un arte.
¡Y usted es su Miguel Ángel!
Sr. Poirot.
¿Es otra prostituta?
-De ningún modo. -¿Le está molestando?
Está a punto.
-Es del consulado británico. -Así es.
Es el caso Kassner.
Pues sí.
¿Tenía razón en mis predicciones?
Totalmente.
No necesito leerlo.
Qué interesante.
¿Algún engaño o muerte?
Por desgracia, las dos cosas.
Alguien ha...
interrumpido mis ansias de descanso.
Tengo que viajar con usted, Bouc.
¿Me busca plaza en el Orient Express?
Amigo mío,
no sirvo para mucho, pero puedo conseguirle una cama
en pleno invierno. Tres días
libre de quehaceres, quebraderos y crímenes. Le va a encantar.
Mademoiselle, ha sido un placer. Señor.
Han recogido su equipaje y sus gastos están pagados.
Lo recibirán en Calais,
allí lo acompañarán hasta Dover,
y, por tren, hasta Victoria, Londres.
-Le expreso formalmente mi gratitud. -No hable.
Así lo empeora.
-Toma una propina. -Gracias, Sr. Márquez.
-Ni siquiera he llevado el equipaje. -He pasado una buena semana.
Cuando la fortuna nos sonríe, compartimos nuestra suerte.
Habla bien de los americanos.
¡No!
¡Alto!
Monsieur, bonsoir.
Para usted, Sr. Ratchett, nuestra mejor mesa.
Es aquí, señor. La mejor mesa.
No, quiero esa.
Masterman. ¿Lo tiene todo?
Le agradezco el interés, Sr. MacQueen. Yo no cometo errores.
Válgame Dios. Es el conde Andrenyi.
Venid, venid.
Lo vi bailar en el Monte Cristo.
¿Puedo hacerle una fotografía?
¡Por favor, en la cara no!
Lo siento.
¡El Simplon Orient Express,
con parada en Sofía, Nis, Belgrado, Vinkovci, Brod,
con enlace a Bucarest, Zagreb, Trieste, Venecia, Milán, Lausana,
Dijon, París, Bolonia, Calais,
con conexión a Dover y Londres, parte dentro de 15 minutos!
¡Aquí, Michel! Necesito una plaza de primera clase.
Dele un trato especial a mi amigo. Mímelo como a un panda del zoo.
Monsieur Bouc, está completo.
Puede darle la número once.
Está reservada para uso oficial.
Es muy cómoda.
Está ocupada, por el profesor austriaco.
¿No hay ni una cama de primera clase?
Negativo, señor.
¿Segunda clase?
No queda nada.
Mademoiselle Debenham.
Sr. Poirot, ¿va a acompañarnos?
Depende de quién gane el debate.
¿Han llegado todos?
Todos salvo uno, el Sr. Harris.
"Los pasajeros se presentarán media hora antes de la salida,
o su plaza puede quedar libre".
La media hora ha pasado, plaza libre.
Lleve el equipaje de Poirot a la número tres, con el Sr. MacQueen.
-Merci, Bouc. -Buen viaje, amigo.
-Bienvenido, señor. -Merci.
El número tres da mala suerte.
Perdone. No pretendía faltarle al respeto.
Podría pretenderlo un poquito.
Lo que tiene el tren es que siempre estás tropezando con alguien.
Es maravilloso.
Pero tengo muchas ganas de volver.
Viajar está bien por la comida, las mezquitas, los hombres.
Pero al final, una echa de menos su propia cama.
Me han acusado de cazar maridos en el extranjero.
Si soy sincera, no puedo negarlo. Me gusta estar sola.
Pero una dama tiene necesidades que satisface si dispone de dinero
y, preferiblemente, de forma regular.
¡Madre mía! ¡Fuego en la cocina!
Adiós, madame.
-Buenas noches. -Bon soir.
Número nueve.
-Buenas noches. -Bon soir, bon soir.
¿Qué tal? Bon soir.
Excusez-moi.
No, después de usted.
Merci, merci.
Ah, número tres.
¿Usted es el Sr. MacQueen?
Creo que se equivoca de litera.
Lo siento, ¿hay algún problema?
No, no hay problema.
El tren está lleno.
Creo que somos, ¿cómo se dice?, compañeros de barracón.
¿En serio?
Yo estoy igual de decepcionado. Está bien.
Vamos, preciosas.
No.
¿Esta?
¿Por qué no está listo mi equipaje?
¡Cinco minutos para la salida! ¡Última llamada!
¿Quieres que te cepille?
¿Por qué diantre tardan tanto?
Dígales que hagan la cama.
Lo saben, Sr. Ratchett.
No, quiero la cama hecha. Y tráigame el dictáfono.
Perros sobre la mesa. Lo más asqueroso que he visto.
-Sí, señor. -Busque a MacQueen,
que traiga los recibos de Milán.
-Que se ocupe ya. -Sí, señor.
Que lo haga ahora mismo.
-¿Qué he dicho? -Enseguida, señor.
"Vaya con cuidado".
Su café, Sr. Ratchett.
¿Quién lo ha preparado?
No sabría decirlo, señor.
Buenas noches, Sra. Hubbard.
¿Qué tal, Sr. Masterman?
Vaya, hola.
Si sigue mirando así, voy a cobrarle alquiler.
Lo pagaré.
Tome otra copa.
¿Se siente insultada?
Decepcionada.
Algunos hombres tienen buen aspecto.
Lo único que deben hacer
es callar, y pueden llevarse el premio que quieran.
Aun así, abren la boca.
¿Va todo bien, Sra. Hubbard?
Tiene una fuerte intuición, lo sé.
Mi segundo marido solía decir lo mismo.
Un momento, era el primero.
Sí.
Un hombre muy inteligente.
Tenía cara de tubérculo, pero lo quería.
Un placer hablar con usted.
Bonne nuit.
Buenas noches.
Monsieur Poirot ?
Entrez, Pierre Michel.
Voilà.
Cuando tome la cena,
trasladaré a Monsieur MacQueen.
Usted viaja en primera clase.
Impeccable. Merci.
Bon appétit.
¿Y los huevos?
Buenas tardes.
Sra. Hubbard.
Buenas tardes.
Salud.
-Gentileza del Orient Express. -Gracias, Sr. Bouc.
Estoy aquí para lo que necesiten.
No, gracias. No bebo.
¿No le sienta bien?
El pecado no me sienta bien.
El vicio es donde el diablo halla a sus predilectos.
Pues no se hable más.
Buenas tardes.
Monsieur. ¿Qué tal un apéritif?
Lo lamento, tengo una cita con el director del tren.
Él iba a marcharse de todos modos.
Por favor, señor. Madame, madame.
Madame, madame.
¿Ya está instalado?
-Merci ! -Tal como se anuncia.
Y aun así, lo mejor de este tren no es la comida.
Siento debilidad
por unos desconocidos apretujados, sin nada en común
salvo la necesidad de viajar,
para luego no volver a verse nunca.
El aburrimiento más el anonimato,
y un suave balanceo constante.
Con estas aficiones, nunca llegará a nada.
Por Dios, eso espero.
Pídame el pescado.
Cambie el mero por lenguado,
la escarola por patatas
y la salsa de carne por crema.
Zwei.
Garçon, es una idea magnífica. Lo mismo para mí.
La princesa Dragomiroff.
Si me casara por dinero, sería por una fortuna así.
He cepillado a Dalia.
No, ha torturado a mi pobre perrita.
Solo era cepillarla.
¿Sigue disfrutando con Dickens?
Muchísimo, mon ami.
Con sus libros y aventuras, está desperdiciando el amor.
El amor nunca deja impune.
Una vez...
una vez hubo alguien.
En adelante preferiría que no me sentaran con ese hombre.
Debería sentarme con mis iguales. Nosotros no somos iguales.
No a todos nos preocupa la separación de las razas.
Si prefiero mantenerlas separadas, es por respeto a todas ellas.
Mezclar su vino tinto con blanco
estropearía los dos.
Me gusta el buen rosado.
¿Cómo va eso? ¿Le importaría
que me sentara con usted?
El postre es una complacencia,
y me siento algo ridículo dándome este gusto a solas.
A solas es como mejor me siento yo.
Pero
por una porción de su fragelité, puede acompañarme.
Con mucho gusto. Disculpe, ¿otro tenedor?
He intentado presentarme, Sr. Poirot.
Merci.
Nunca me había sentado tan cerca de un famoso.
No, miento.
Una vez compartí autobús con Ty Cobb.
Jugador de béisbol, Detroit.
¿Le importa que tome la punta enroscada?
Es usted bastante raro.
Es un hombre extraño y peculiar.
A mi edad sé lo que me gusta y lo que no.
Lo que me gusta lo disfruto mucho.
Lo que no me gusta, no lo soporto.
Por ejemplo,
los cumplidos pasajeros antes de una conversación de negocios.
Es gracioso.
Está bien.
Me gustaría ofrecerle un trabajo.
"El vengador de los inocentes", dicen los periódicos.
¿Y usted es inocente?
Soy un hombre de negocios.
Soy marchante de arte.
A ver, soy nuevo en esto,
pero mi suerte de principiante da resultado.
Reliquias, antigüedades,
alfombras raras. Orientales.
Soy nuevo en esto, por eso tengo ojo de aficionado.
Pero tengo un pequeño problema con los...
llamados tasadores.
No se puede confiar en ninguno.
Algunos de mis clientes
compran una pieza,
descubren que no es precisamente original,
y no es culpa mía
que una bufanda de seda de Kashan sea falsa.
¿No?
C'est bon.
Pero me he ganado algún que otro enemigo.
He recibido cartas, gente amenazándome.
Creo que seguramente son los italianos.
Les vendí un juego de alfombras orientales en Milán,
y a los compradores no les convenció la procedencia.
Ahora quieren su dinero con intereses, ¿sabe?
Los italianos.
Un espagueti es un espagueti.
Y entonces aparece el genial detective.
Yo.
-Sí, usted. Hércules Poirot. -Hercule.
Esto es lo que querría.
Contratarlo para que me protegiera
hasta llegar a un lugar seguro.
Es dinero fácil para usted.
Y para mí, tranquilidad.
-Lo comprendo. -Bien.
No acepto.
¿Perdone? Qué lástima.
Quizá no me haya explicado lo bastante bien.
Verá, alguien va a por mí.
Y sé que no soy el tipo más honrado, ni por asomo.
Y si existe un mundo después de este, afrontaré el juicio, como usted.
Pero...
caray, no tengo ninguna prisa para afrontarlo.
-¿Me apunta con un arma? -No.
A usted no. Al mundo.
Yo existo en este mundo. No me apunte.
¿Qué tal diez mil por una semana?
Muy generoso, Sr. Ratchett. Pero rehúso.
-Quince mil. -No me ha oído. Rehúso.
Lo entiendo.
No es lo bastante llamativo
para el gran Hércules Poirot.
No hay flashes.
Vende artículos falsos y sufre las consecuencias.
Investigo a delincuentes, no los protejo.
Dice "no" a mi dinero sucio.
Le digo "no" a usted, Sr. Ratchett.
El número del arma. ¿Ha sido eso?
Es mucho más personal que eso.
No me gusta su cara.
Si me disculpa.
Le ha gustado mi tarta, ¿no?
La tarta estaba exquisita. Que pase buena tarde, señor.
Gracias.
Qué frío.
Mi dulce Katherine.
Mi amor.
Sr. Dickens.
¿Sr. Ratchett?
No es nada.
Muy bien, señor. Buenas noches.
Une autre affaire.
¿La Sra. Hubbard?
Siempre es la Sra. Hubbard.
La Sra. Hubbard.
¿Hemos muerto?
Señoras y señores, el tren ha descarrilado.
¿Está bien, Sr. Márquez?
Estoy bien. Gracias.
El señor Bouc les hablará
por la mañana. Quédense en las cabinas.
Por supuesto.
¿Vamos a morir?
Mi Katherine.
Mi preciosa...
Señoras y señores,
por desgracia el tren no puede ir a ninguna parte.
Ya, salvo abajo.
¿Cuánto tiempo estaremos aquí?
Sí, alguien debe hacer algo.
Claro que hago algo. Lo que hago es nada.
Hace dos horas y diez minutos,
al no llegar a Brod,
el jefe de estación habrá supuesto la situación
y enviado un equipo a excavar la locomotora,
y despejar el camino para seguir.
Hasta entonces,
vamos a tener calefacción, comida y confort.
Podríamos ir a pie.
Podríamos morir congelados en el intento.
Yo tengo una conexión pendiente.
Mi barco zarpa de Francia pasado mañana.
Sin usted, apostaría. O sin mí hacia Londres.
Le hago responsable de esta pérdida de tiempo, Sr. Bouc.
No soy responsable de la nieve.
Claro que sí. Es quien está aquí.
¿Y mi congreso en Turín?
Yo tenía una reunión en Sochaux.
Hay cosas que están en manos de Dios.
Nosotros no decidimos
si merecemos llegar a salvo a nuestro destino,
o si, como Lucifer, debemos caer.
Su desayuno, Sr. Ratchett.
Bonjour, Sr. Masterman.
¿Hay algún problema?
No sabría decirlo, señor.
¿Sr. Ratchett?
Disculpe.
Pasa aire frío.
Que venga Monsieur Bouc, y también el Dr. Arbuthnot.
Dios Santo.
No toque nada más, solo el cuerpo.
Dios mío, esto es horrible.
Primero la nieve, y ahora...
Tendré que declarar en una comisaría mugrienta.
Y un hombre ha muerto.
Lo han apuñalado.
Un cuchillo largo recto.
Múltiples heridas, unas superficiales, otras profundas.
¿De alguien zurdo o diestro?
Esa es la cuestión.
Parece que el asesino cerró los ojos y atacó a ciegas.
¿Puede aventurar la hora de la muerte?
Es difícil, con la ventana abierta,
pero calculo que entre medianoche y las dos.
Pero nadie entró en su compartimiento.
De haber sido así, lo habría visto. Es imposible.
Gracias. Regrese al restaurante.
Michel, cierre este vagón.
Poirot,
necesito su ayuda, amigo mío.
Tiene que averiguar quién fue.
Se lo suplico en nombre del Orient Express.
Cuando llegue la policía, estará resuelto.
Solo usted puede salvarme.
Su confianza me conmueve, mon cher. Pero debo descansar.
Pues considérelo un pequeño rompecabezas ameno.
¡Esto no es nada para usted!
Investigue los antecedentes,
estudie a los pasajeros y haga lo que suele hacer.
Siéntese en una silla, tómese su tarta,
y piense hasta que surja la solución.
¿Qué hará, si no, aquí atrapado?
Sin estímulo, sus células grises morirán.
¿Cree que hago eso?
¿Como tarta y tengo una idea genial?
-No lo sé. -Tengo a Dickens.
¡Al diablo Dickens!
La policía elegirá a un culpable,
lo sea o no, y lo condenará.
Probablemente al Sr. Márquez,
solo por llamarse Márquez.
O al Dr. Arbuthnot por el color de su piel.
Usted es el único que obraría con justicia.
-Quiero un mapa de este vagón. -Claro.
-Los pasaportes. -Bien.
Concierte entrevistas con todos.
Pruebas, orden y método, hasta que surja un culpable.
No consiento el asesinato.
Hay personas que podrían sobrar,
y no las matamos.
Debemos ser mejores que las bestias.
Vamos a buscar a ese asesino.
¿Qué está pasando?
Damas y caballeros, permítanme...
Nuestra mala suerte ha ido a peor.
Es decir...
Ha muerto un pasajero en este tren.
Monsieur Ratchett.
Al final han acabado con él.
¿Supone que ha sido asesinado?
No, no.
Solo digo que estaba perfecto de salud.
Tenía enemigos, eso sí.
En efecto, ha sido asesinado.
Santo Dios. ¿Un asesinato, aquí?
Por desgracia, madame.
Dios lo tenga en su gloria.
Anoche alguien estuvo hurgando en mi compartimiento.
Nadie quiere creerme.
¿Qué ocurre?
Estamos bloqueados y he aceptado el caso,
hallaré, a petición de mi amigo Bouc, al criminal.
¿Y por qué usted?
Me llamo Hercule Poirot,
y probablemente soy el mejor detective del mundo.
Voy a hablar con todos ustedes. Ahora
recomiendo que cierren bien su compartimiento.
Me siento como una reclusa.
Esto es por su propia seguridad.
Si ha habido un asesinato,
es que hay un asesino.
El asesino está con nosotros,
en el tren, ahora.
¿Anoche las puertas entre los vagones estaban cerradas?
Segurísimo. Yo las cerré.
No hay nadie escondido en el tren.
Podemos limitar nuestra investigación
a los ocupantes del vagón Calais.
Bouc, usted me ayudará.
Como durmió en otro vagón,
es el único que no es sospechoso.
Sr. MacQueen, ¿cree que es momento para beber?
Mi jefe ha muerto,
me he quedado sin trabajo, y creen que lo he matado yo.
No acusamos a nadie.
Usted lo conocía, y necesitamos los datos esenciales.
¿Era pariente suyo?
No, su secretario.
Le reservaba los viajes, le pedía los bistecs.
Ese hombre comía más bistecs que nadie que conozca.
Se dedicaba a las antigüedades.
No tenía formación para ello, ni conocía la jerga.
De hecho no sabía de negocios, de contabilidad,
nada de eso.
Yo me encargaba de todo.
¿Cuánto tiempo llevaba a su servicio?
Dentro de 20 días hará un año.
La ley seca no era de mi gusto,
así que me fui al extranjero y me endeudé.
Soy abogado de formación,
no por vocación.
Era un desastre ejerciendo.
¿Usted lo apreciaba?
Apreciaba su dinero.
Ratchett era tosco,
exigente, ofensivo,
y probablemente un delincuente.
¿Cuándo lo vio por última vez?
Era justo después de las 10.
Revisábamos sus ventas en Italia.
¿Milán, la venta de falsificaciones?
Sí, sí.
Él quería revisar las cuentas.
Tuve que traducírselo todo,
los contratos estaban en francés.
Cuando paramos en Vinkovci,
charlé con el médico de color, Arbuthnot.
Tomamos copas, estiramos las piernas.
Tenía...
opiniones curiosas sobre Stalin que tuve que rebatir.
No tengo nada contra otras razas, pero si contra los británicos.
¿Cuándo terminó la fiesta?
Se fue pasadas las dos.
¿Sabe de algún enemigo concreto que tuviera Ratchett?
Caray.
Los que quiera.
¿Le confió que le habían amenazado?
Recibió un par de cartas.
Aún las tengo, si las quiere. Algunas, al menos.
Él rompió el resto.
Las arrojó al fuego.
Son estas.
VAYA CON CUIDADO
NADIE NOS GANA LA BATALLA
Merci, Sr. MacQueen.
Gracias.
Si tenemos más preguntas, lo llamaremos.
¿Han pensado en ese hispano?
Márquez. Menudo tipo.
Bueno, ya saben, los suyos...
no sienten el mismo rechazo hacia el asesinato, históricamente.
Ha dicho que no tiene nada contra otras razas.
Supongo que...
depende de la raza.
Con lo bien que quedaba.
-¿Cree que es MacQueen? -Es pronto.
No lo imagino apuñalando con furia.
Sobrio no. ¿Y quién fue?
Aún no lo sé. Preguntemos.
-¿A quién? -A la víctima.
Tiene 12 heridas. Según Arbuthnot, no siguen ninguna pauta.
Si el médico es culpable,
eso no ha influido en su trabajo.
El reloj. Se paró a la 1.15.
Cuadra con la hora de la muerte.
Es posible, sí. Desde luego.
-No acabo de entenderlo. -Yo tampoco.
No entiendo nada.
Estas dos heridas
son firmes y profundas, pero hay poca sangre.
Pero esto fue un ataque furibundo.
Golpeando aquí y allá, sin pauta.
Tan solo una violencia extrema.
Y la víctima, enérgica, inquieta, con café hasta las cejas,
yace y acepta la muerte sin oponer resistencia,
cuando además tiene aquí
el medio con el que podría haberse defendido.
Para usted.
Vamos a ver esto.
Barbital. Se bebió la mezcla.
Lo drogó para que no usara el arma.
Y luego cayó el pañuelo de una mujer.
Un objet de luxe. 200 francos en París,
y hasta lleva bordada la inicial "H".
-Y nuestro amigo, el limpiapipas. -Otra pista.
Sí, un aluvión de pistas bien colocadas,
y sin embargo una parece ser, a pesar de todo, auténtica.
Y quizá este cenicero nos brinde una miga que seguir.
Un fragmento de nota quemado.
El intento, tal vez, de quemar una prueba.
Merci, Monsieur. Vous arriviez à point.
¿Nos prestan el material?
Gracias.
C'est parfait. C'est parfait.
Merci, merci.
Ahora prefiero averiguar
por qué dejan una pista, más que saber qué objeto es.
Busquemos la verdad desde dentro.
En este caso, no obstante,
requiero una pequeña ayuda científica.
Usted regulará la llama.
Maintenant !
Es otra de esas cartas desagradables.
Se equivoca, amigo.
Esta cuenta un secreto.
Mire.
"A sangre así armo está en mano, morirás".
¿Qué significa esto?
Venga conmigo, Bouc.
Vamos a rellenar los huecos.
Esto no es un rompecabezas ameno.
Sé el apellido de la víctima.
No es Ratchett, sino Cassetti.
Me suena ese apellido.
Entonces también le sonará Armstrong.
¿El caso Armstrong?
Esa historia conmocionó al mundo.
Hace dos años,
un piloto, el coronel John Armstrong,
y su mujer Sonia, descubrieron que a su única hija, Daisy,
alguien se la había llevado.
Desesperados,
los Armstrong pagaron el rescate,
pero poco después, hallaron a Daisy asesinada por...
Ratchett, que era Cassetti.
Sonia Armstrong estaba encinta cuando recibió la noticia.
Ese impacto provocó un parto prematuro.
Ni el bebé ni ella sobrevivieron.
¿Cómo sabe eso, Poirot?
El mismo John Armstrong me lo contó.
Me escribió para pedirme ayuda.
Pero cuando recibí su carta,
ya era demasiado tarde.
Lo encontraron muerto de un disparo.
Se había suicidado.
"La sangre de Daisy Armstrong está en tus manos.
Morirás por eso".
Y, desde luego, así fue.
-Monsieur Poirot ? -¿Sí, Michel?
La Sra. Hubbard quiere hablar. La he contenido cuanto he podido.
Sra. Hubbard, disculpe por la espera.
Tendrá ganas de desembuchar.
Ya lo creo. Lo que intento contarle
todo el día
es que anoche el asesino estuvo en mi compartimiento.
Pensé que me mataba. Podría haberlo hecho,
pero al final se llevó a Ratchett.
Me desperté y sabía que había un hombre.
¿Está segura de que era un hombre?
Sé lo que es tener a un hombre en mi dormitorio.
Se lo he dicho a su revisor, pero no me cree.
Le digo "Compruebe la puerta que comunica con Ratchett.
Habrá huido por ella".
Efectivamente, el pestillo estaba abierto.
Yo lo cerré,
después de lo que dijo Ratchett.
Se me insinuó de forma bastante descarada.
¿Ha oído hablar
del secuestro de los Armstrong?
Es inevitable.
Una historia malsana.
El asesino de la niña, Cassetti,
murió anoche.
Ratchett era el hombre.
Se lo dije, sabía que era un depravado.
¿Usted cree
que había un hombre en mi cabina?
Sé que cree que soy tonta.
Pero tengo una prueba.
Es del uniforme
de un revisor del tren,
pero podría habérsele caído a Michel.
No me falta ninguno.
Estaba al pie de mi cama, en la colcha,
donde he dormido.
¿Cómo llama a eso?
Yo lo llamo prueba. Muchas gracias, Sra. Hubbard.
¿Ha estado en América?
Una vez.
Hace años, por poco tiempo.
¿Con qué motivo?
-Para confirmar una sospecha. -¿Cuál?
Que no me gustaría.
Me ofrecieron un puesto en Boston.
Vi Boston y volví a Londres.
-¿De ahí era Ratchett? ¿De Boston? -No lo sé.
No habría sido correcto
preguntárselo.
Prosiga.
Vi por última vez
al Sr. Ratchett a las nueve.
Le llevé el café y colgué su ropa.
¿Le duele una muela, parece?
Tengo una extracción programada en Londres.
El Sr. Ratchett insistió en que no la prorrogara.
Estaba harto de oír mis quejidos.
¿Y ese Ratchett comprensivo
solía tomar café por la noche?
En absoluto. Pero últimamente había estado muy inquieto.
Quería mantenerse alerta, sobre todo anoche.
Alguien le había dejado una carta.
Dígame que no ha sido usted.
Si le dejara algo desagradable en la almohada,
no sería una carta.
Café.
Sin duda
un ayuda de cámara tan correcto como usted
no le hablaría así a su señor,
a no ser que supiera que su carrera llegaría a un repentino
fin.
No es un simple dolor de muela, creo.
¿Los pulmones?
La tiroides.
Y ya afecta al estómago, como a mi padre, 5 años más joven.
Meses, a lo sumo.
"Inoperable", dijo el médico.
Y de repente perdí el miedo.
Desde entonces, solo iba a hacer lo que quisiera.
Ahora digo lo que pienso.
El café.
Parece que contenía barbital.
Usted dirá que no lo echó ahí.
Por supuesto que no.
¿Cuándo y de dónde obtuvo el café y las tazas?
En la cocina, señor.
Lo pedí durante la cena, para que estuviera listo a las 9.
Cualquiera pudo haber tenido acceso antes que yo.
Merci.
Sr. Masterman,
siento lo del dolor de muelas.
Merci.
Me encantan esos pastelitos.
Srta. Estravados, usted es misionera,
pero antes se formó como enfermera.
Se lo debía a Dios.
¿Tenía una deuda?
Hubo...
momentos de indulgencia en mi vida,
cuando tomaba más de lo que daba.
Gerhard Hardman,
profesor de ingeniería.
La ciencia
permitirá a Alemania recuperar su orgullo.
-Biniamino Márquez. -Sr. Márquez.
Quiero despejar cualquier sospecha,
así que pregunten.
Lo que sea. Ya no miento nunca.
¿Anoche salió de su compartimiento?
Solo una vez, para ir a por una aspirina.
La Sra. Hubbard me había ofrecido una.
Al principio rehusé, pero no podía descansar
y fui a pedírsela.
Mi congreso es en Turín.
Soy el único austriaco que presento, es decir que, sin mí,
los debates no estarán al nivel.
Escapé de la cárcel, y soborné para entrar en EE. UU.,
donde juré que nunca volvería a mentir.
Porque cuando los clientes confían, compran más.
Los italianos son vacas, los españoles, borregos.
Los belgas...
Me encerré en mi cabina,
con ese mayordomo inglés infeliz.
El pobre. Siempre se está quejando.
Pero él me vio durmiendo toda la noche.
Debería decir,
por si resulta importante,
que hubo un momento violento.
Cuando fui a ver a la Sra. Hubbard,
primero me equivoqué de puerta.
Perdone.
¿A qué hora fue?
Debían de ser las...
No se disculpe.
once menos veinte.
Esto es interesante.
Por ahora, usted es la última persona que vio a Ratchett con vida.
-¿Su negocio? -Los automóviles.
Tengo tres puntos de venta.
Llegué a Estados Unidos sin nada. Y ahora...
Si es cierto, la Srta. Debenham lo confirmará.
Pero es cierto.
Yo no mentiría.
¿La Srta. Debenham pudo salir sin que usted lo notara?
No. Tengo un sueño muy ligero.
Al mínimo ruido, me despierto de golpe.
Una vez me sorprendieron.
Nunca más.
Yo no he dicho que fuera chófer.
Entre las fotografías que se le cayeron,
había una preciosa de un niño con gorra de chófer,
visitando a su padre.
¿Para quién hacía de chófer?
Srta. Estravados, ¿por qué tiene callos en las manos?
Trabajo en ciudades peligrosas,
no me dejo dominar por el miedo.
Me entrené para pelear.
¿Ya no confía en su dios
desde aquella sorpresa?
No, por si está ocupado.
Dios siempre está ocupado.
Es Masterman.
Un moribundo sin nada que perder.
Bravo, Bouc. Salvo que el Sr. Márquez
ha confirmado que su compañero
estaba leyendo en la cama a esa hora.
Si fuera fácil, yo no sería famoso. Siguiente.
Srta. Debenham,
¿no le importa sentir el aire?
Para usted, tenemos merienda.
Y a mi compañera de cabina la ha acorralado. Lo entiendo.
Elige el mejor entorno para cada sospechoso.
A ella la sorprende y a mí me congela.
Qué inteligente.
¿Puede escribir su nombre completo y dirección?
Una burda maniobra, por cierto.
Dice que le ha preguntado por el color de su bata.
Merci.
"Mary Hermoine Debenham".
¿Alguna vez se hace llamar Hermoine?
Suelo ser Mary, o me contratan como Srta. Debenham. Soy zurda.
Es poco corriente, ya lo sé.
No tiene una teoría firme si analiza mi escritura.
¿Qué opinaba del difunto?
No es que opinara nada de él.
No entiendo su pregunta.
Perdone, mademoiselle, mis pequeñas originalidades.
El carácter humano es tercamente complejo.
Para perforarlo se requieren las herramientas adecuadas.
Son juguetes, no herramientas.
Prefiero que los evite.
¿El método directo? Parfait.
¿Conocía al médico antes del viaje?
¿El Dr. Arbuthnot?
No.
¿Pero esa atracción inmediata?
No estamos en América.
No hay leyes que prohíban lo que puede sentir.
Tampoco hay leyes contra el silencio, al cual...
acojo mi...
Nunca he estado en América.
Quizá pueda preguntarle sobre unas...
palabras que oí.
Usted y el desconocido Arbuthnot son más cercanos de lo que parece.
Usted dijo
"Ahora no. Cuando hayamos terminado. Entonces nadie podrá hacernos nada".
¿A qué se refería?
¿Cree que me refería al asesinato?
Para un martillo, todos los problemas son clavos.
Usted vive el crimen.
-Ve el mal todos los días. -No es así.
Veo suficientes crímenes para saber que el acto criminal es una anomalía.
Creo que solo un alma fracturada
puede asesinar a otro ser humano.
Se lo vuelvo a preguntar. ¿A qué se refería?
Como he dejado claro,
no hay ley que impida mi silencio.
Muy bien.
¿Y después, princesa Dragomiroff?
Después de cenar, me fui a la cama.
Dios me bendijo con una vida larga,
pero me maldijo con una espalda que me la hace insoportable.
Hacia la una menos cuarto
llamé a Fräulein Schmidt.
Me dio un masaje
y me leyó un rato. Luego me dormí.
¿Conocía usted
una familia apellidada Armstrong?
Soportaron una tragedia incalificable.
Yo era admiradora de la madre de Sonia Armstrong,
Linda Arden, la actriz.
Un talento único en su época.
La Srta. Arden iba a dedicarse a la dirección.
Habría sido la primera mujer entre los grandes de Broadway,
de no ser por la tragedia.
¿Y esa Linda Arden está muerta?
Como si lo estuviera.
Ya no sale nunca de casa.
Daisy era mi ahijada.
Era una...
No veo cómo afecta esto a lo que nos ocupa, detective.
El hombre asesinado anoche, su verdadero apellido era Cassetti.
El hombre que asesinó a la pequeña Daisy Armstrong.
Entiendo.
Confieso conocer a esa familia, y ese hombre está muerto.
La coincidencia
debe de parecer insoportable.
Se le permite una coincidencia.
Quisiera hacerle unas preguntas, Fräulein Schmidt.
No. No hay necesidad.
Yo respondo por ella.
Aun así, si me lo permite.
Fräulein, responda en alemán.
Pero Su Excelencia no me entiende.
Esa es la cuestión.
¿Esto es suyo? ¿H de Hildegarde?
Esto es demasiado bueno para mí.
¿Esa es la verdad sobre anoche?
Como ha dicho ella, mandó al revisor a buscarme.
Luego volví a la cama.
¿Vio a alguien al volver?
Solo al otro revisor.
¿El otro revisor? ¿Michel?
No, uno distinto del primero.
Venga conmigo, por favor.
¿Seguro que no era él?
Claro. El otro era menudo, con barba corta.
Fräulein, no hay otro.
Sé lo que vi.
Su voz era aguda y el uniforme era igual.
Sospecho que le faltaba un botón.
Señor, necesito su llave maestra.
¡Tenemos que encontrar un uniforme y un kimono rojo!
Miles de fotografías y calcetines,
batas, pero ninguna roja,
y no aparece ningún uniforme.
¿Hemos revisado todos los equipajes?
Salvo del conde y la condesa Andrenyi.
Está prohibido registrar sus maletas.
Viajan con visado diplomático.
¿Dónde puede estar, si no?
Hay una última maleta que no hemos comprobado.
La mía.
El asesino se burla de mí.
Bien, su primer error.
Y, del mismo modo que la noche sigue al día,
Pardon, mademoiselle.
No, esto no es mío.
Le hablé del revisor.
-¿Por qué haría eso? -No lo haría,
por eso su compartimiento es ideal.
Voilà, el botón.
Y si hay un uniforme de revisor,
¿por qué no la llave maestra de un revisor?
Ya sabemos cómo el asesino atravesó puertas por arte de magia.
-Bourbon. -MacQueen.
¿Qué buscamos ahora?
Quinientas libras.
MacQueen llevaba las cuentas de Ratchett.
¿Dónde están?
¿Poirot?
¡Bouc, que no salga nadie!
Monsieur ! ¡Deténgase!
Monsieur !
No se mueva, por favor.
Gracias, caballeros. Gracias.
¿Así que fue MacQueen? ¿Tiene a su hombre?
Pardonnez-moi, madame.
¿Cómo fue capaz?
¡Yo no lo maté!
Quiso quemar sus cuentas...
pero aún puede leerse algo. No cuadran,
porque usted le robaba.
Todo esto es un...
¿Cómo se dice? ¿El chocolat?
-¿Cacao? -¡Cacao! ¡Esto es un cacao!
¡Usted le robó!
Creyó que lo descubriría.
¡Y por eso lo mató!
Sí.
Sí, tiene razón, maldita sea, yo le robaba.
Miles.
Sabía que su dinero no era honrado.
¿Qué más da si barrí un poco para mi bolsillo?
Pero quiero preguntarle una cosa.
¿Por qué iba a matar mi fuente de beneficios?
¡No fui yo!
-¡Yo no lo maté! -No fue él.
No fue él.
Supongo que ha dicho que bebimos hasta la madrugada.
Pues es verdad.
Vi cómo tomaba whisky, y me burlé del alcohol americano.
Él me ofreció una copa para convencerme.
Acabamos discutiendo de política. Tenía unas...
opiniones absurdas sobre Stalin. Pero sabe de licores.
Quiero hablar con usted.
¿Confirma que estuvo con él?
Fumamos y bebimos hasta las dos.
Él con sus cigarrillos y usted...
sí, es el único que fuma con pipa.
¿Puedo ver su pipa, por favor?
Por supuesto.
Y usted, Dr. Arbuthnot, viajaba desde la India, ¿no?
¿Me está interrogando?
¿Estuvo en la cabina de Ratchett?
Claro que no.
Pero este limpiapipas es suyo.
Si encontró eso junto al muerto, busque en otra parte.
Soy médico. Curo a la gente, no le hago daño.
Debió de trabajar muy duro para poder ser médico.
No a muchos de su raza se les permite esa oportunidad.
La facultad de medicina admite a uno por clase.
Yo tuve ese honor en el año 24.
Fui tirador en el ejército.
De precisión.
Salvé a muchos oficiales.
Los más agradecidos lo reconocieron,
y sustentaron mi formación.
Estoy en deuda con ellos.
¿Conocía al coronel Armstrong?
Tal vez conocí a dos o tres Armstrong.
Tommy del 60...
-Selby Armstrong... -No, el coronel John Armstrong.
Tenía una mujer americana, su hija fue secuestrada y asesinada.
Nunca coincidí con él.
¿Cuándo conoció a la Srta. Debenham?
En el trayecto en tren de Kirkuk a Nissibin.
Ella no afirma lo mismo, y parece sospechosa.
Excusez-moi.
Mary es una dama.
Es inocente. Yo doy fe.
¿Como da fe del tiempo de MacQueen?
-No atiende a razones. -Nunca.
Tiene suerte de que el médico no lo perdió de vista.
¿Lo ve? No pude ser yo.
Sí que pudo.
Ratchett tomaba un somnífero.
Usted pudo añadir barbital fácilmente.
Si hizo lo mismo con el médico,
ya podía matarlo.
¿Por qué lo haría?
Tenía un motivo.
Le sugiero otro distinto.
Otra razón. Una razón más personal.
"Abogado de formación, no por vocación".
¿Por qué se dedicó al derecho?, me pregunto.
¿Fue para apaciguar
a un padre muy querido pero exigente,
una persona que había conseguido un gran éxito
en el mismo campo,
y al final perdió su posición?
Había un MacQueen de renombre, ¿no es así?
Fiscal de distrito por el estado de Nueva Jersey,
responsable de la acusación
en el caso Armstrong.
No tenían a ningún sospechoso.
Presionaron a mi padre para que acusara
a una pobre francesa,
una criada con una coartada poco sólida, Susanne.
Basó en ella toda la acusación.
Ella se suicidó.
Era inocente.
Cuando las pruebas apuntaron a Cassetti,
ya había desaparecido.
Destrozaron a mi pobre padre.
No pude hacer nada por él.
¿Y afirma que no sabía que Ratchett era Cassetti?
No, no.
Pero usted lo encontró.
No.
-Le chupó la sangre... -No.
para zanjar las deudas de su padre
y, finalmente, arreglar cuentas.
No, no, no.
No, no fue...
No es eso. No fue así como...
-Alguien ha reventado la puerta. -¡Doctor!
Me ha tapado la cara...
Tengo que sacarlo ahora mismo.
-Mi maletín. -Por supuesto.
Está en mi cabina.
Ahí no habrá huellas.
Ha sido para deshacerse del arma.
¡Ahí está!
No le ha alcanzado el pulmón ni la arteria.
Tiene suerte de estar viva.
Todos la tienen.
Sí, menudo genio.
¿Por qué no ha resuelto este caso?
Dele un poco de tiempo.
Sí, claro.
No puedo darle mucho. Casi no me queda sangre.
Sí.
Acosando a MacQueen y el asesino está aquí.
Es uno de ustedes.
Yo no sé quién es. No he dicho nada.
Por favor, déjeme en paz.
Toca algo.
Amigos, la vía estará lista por la mañana.
Regresen a sus cabinas.
Yo duermo aquí,
donde todos me vean y yo vea a todos.
Háganlo todos. Ahorren calefacción.
Permanezcan en grupo hasta mañana.
El asesino podría volver a matar.
Voy a decírselo a los Andrenyi,
da igual la inmunidad diplomática.
Si me permite, revisaré los pasaportes.
Debo hablar con ella.
Hay una mancha en el nombre.
Debería arreglarlo.
Elena no se encuentra bien.
Si no habla, lo notificaré a la policía yugoslava,
y detendrán a los dos.
-¡Cómo se atreve! -¡Cariño!
Cariño.
Tiene una pinta curiosa, Monsieur Poirot.
¿Todos los detectives son así?
Siento haberla despertado, Madame la Comtesse.
Siempre estoy despierta de noche.
De día duermo.
Hay quien teme la oscuridad, pero yo no soporto la luz.
¿Siempre suele tomar...?
Barbital.
Barbital, barbital.
Lo tomo a litros.
¿Qué sentido tiene mentir, amor?
Él lo sabe perfectamente.
No puedo salir sin tomarlo.
No puedo dormir sin tomarlo.
Así controlo mis miedos.
¿De qué tiene miedo?
De todo.
En su pasaporte aparece el apellido de soltera Goldenberg.
Judía, ¿no?
No tanto. ¿Mi segundo nombre no es María?
¿Y es bailarina, como su marido?
No, como mi marido no.
Corps de ballet.
Él tiene un don,
a mí me han presionado con pasión y esfuerzo para ser aceptable.
Discúlpeme, debo acostarme.
¿Ese es su único salto de cama?
No, tengo otro. De gasa color amarillo pálido.
Me gustan los detectives.
Nunca sabes lo que van a preguntar.
Soy buena en capitales.
Mi institutriz me enseñaba geografía.
¿Está satisfecho?
Siempre quedo satisfecho cuando descubro a una embustera.
Madame, su nombre no es Elena, sino Helena.
A pesar de los intentos de cambiar la inicial del equipaje.
Mi marido oyó lo de la prueba que hallaron,
un pañuelo con la letra hache, y no quería implicarme.
Por eso la cambiamos. En el equipaje y el pasaporte.
No es un delito alejarse de los problemas.
Pero hay un problema.
Un detalle curioso de la tragedia de los Armstrong en este caso
es la cantidad de personas a las que afectó.
La hermana menor,
la madre actriz.
Nombre artístico, Linda Arden.
Supongo que ella también era de ascendencia judía,
ya que suelen optar por un nombre artístico.
¿Podría atreverme a sugerir...
que su apellido original era Goldenberg?
¿Sobre todo si encontramos a una mujer
de la misma edad
que su hija superviviente,
que vive en un mundo de temor?
La hermana de Sonia Armstrong.
¡Fuera!
He oído ruido y he venido corriendo. Justo a tiempo, ¿no?
Ahora creerá que los condes son los asesinos.
El conde la protege, y ella no mataría ni una araña.
Y usted desista de su farsa.
No es austriaco ni alemán ni profesor.
Pero la imitación es buena. ¿Está basada en algún conocido?
El carnicero del barrio donde me crie era alemán.
Un buen hombre, un gran acento.
¿Cómo lo supo?
Dijo "Túrin",
acentuó la sílaba incorrecta para ser un teutón auténtico.
Turín.
A usted no se le escapa una. Lo reconozco.
Herr profesor Gerhard Hardman
es mi tapadera.
Siento las chanzas sobre los de color.
Qué caray, yo mismo soy mitad judío.
Cyrus Bethman Hardman.
¿Es detective de Pinkerton?
Treinta años.
Estaba en Estambul y la oficina me telegrafió.
Ratchett pedía que lo siguieran, y ofrecía el triple.
Suerte que me quedaba cerca.
Me dijo que buscara
a un hombre menudo con voz aguda.
Observé ese pasillo
toda la noche por una rendija de mi puerta.
Cualquier matón
tenía que pasar primero junto a mí.
Puedo jurarlo.
¿Y también juraría
que lleva 30 años en Pinkerton,
o volvería a mentirme
negando que, de hecho, antes fue policía?
El arma, la empuñadura a cuadros, el acabado azul,
propios del modelo Police Positive,
producción de 1927.
Parece que las mentiras ideadas para mí no tienen fin.
Puede dejar el arma antes de salir, profesor.
Desde la posición de su compartimiento,
habría sido imposible no verlo.
A no ser que la puerta de Ratchett estuviera abierta,
ya que Pilar Estravados afirma que la abrió.
En cuyo caso, alguien podría haber quedado
oculto desde su punto de vista.
Mi querida Katherine.
Este crimen es abominable,
y estoy atascado, ma Katherine.
No encuentro la grieta en la pared.
¿Por qué uno de ellos me elude?
Siempre he estado...
muy seguro.
Demasiado.
Pero ahora me siento humilde, y confieso, como un niño pequeño,
que no lo sé.
Tengo miedo, ma Katherine.
Les pido disculpas.
Por seguridad, mientras encarrilan la locomotora,
debemos esperar en el túnel.
¿Dónde están los perros?
Se alegrarán.
No está bien.
Van a estirarse un poco.
No, no está bien.
¡Qué frío!
¿Estamos aislados?
¿Quería verme?
¿Otro interrogatorio?
No. Me gusta su compañía.
Merci, Bouc.
Por favor.
Tengo diez preguntas aún sin respuesta,
y el tren va a partir pronto.
Usted tiene las ideas claras
y creo que podría aportar otra perspectiva. Por favor.
"El pañuelo, el limpiapipas,
el kimono escarlata, el uniforme,
la hora en el reloj.
¿Fue asesinado entonces? ¿Más temprano o más tarde?
¿Por una persona o más?
¿Cuál de ellas?"
Lo siento, no puedo ayudarle.
Merci.
Quizá haya una undécima pregunta pendiente
que le dé la respuesta a las demás.
Tal vez.
Podría señalar fácilmente a la condesa Andrenyi.
Sé que era hermana de Sonia Armstrong.
-¿Está seguro? -Sí.
Sospecho que es inocente.
Tal vez.
Pero aquí hay muchos que mienten con descaro.
-Usted misma me mintió sin esfuerzo. -¿Yo?
Dijo que no conocía América.
También ocultó que, durante la tragedia,
vivía en casa de los Armstrong
como institutriz de su hija. Lo sabe.
Tengo que ganarme la vida.
¿Una chica detenida por asesinato?
Ninguna familia me contrataría.
Srta. Debenham, planeó el asesinato de Ratchett.
E invitó a la condesa a verlo.
Si lo veía muerto, volvería la Helena de antes.
Su compañera no se dormía.
La drogó. Pero el barbital le causó jaqueca.
Ella pidió una aspirina
cuando paró el tren en la estación,
sin moros en la costa,
cuando llegó hasta Ratchett sin que la vieran.
¡Usted quería a Daisy Armstrong y mató a Cassetti!
Cassetti era un cerdo.
Merecía morir.
Ella no lo mató.
Fui yo.
Vete, Mary.
No asumirás la culpa
de lo que hice yo solo.
Vete, Mary, por favor.
John Armstrong era mi mejor amigo, mi comandante.
Creía en mí.
Me mandó a estudiar medicina, me ofreció un futuro.
Cassetti lo destruyó.
En el dolor, encontré a Mary.
Y entonces encontré a Ratchett.
El plan era entregarlo a la policía, eso fue lo que usted oyó.
Pero cuando le vi la cara,
supe que no merecería un juicio.
Así que drogó a MacQueen,
y cambió la hora del reloj
para poder mentir sobre la hora de la muerte.
No podía dejar que acusaran a Mary,
ni a MacQueen.
Yo debo pagar por mis pecados, solo.
Soy soldado.
Un soldado mata para proteger.
Y ahora, Sr. Poirot, debo protegerme de usted.
¿Por qué aún no está muerto?
¿Poirot?
¡Alto, caballeros!
Señor, hay que llevar a los pasajeros al tren.
Van a alejarse
del tren
hasta que les diga que vuelvan.
Cuentan mentiras
y creen que nadie lo sabrá.
Pero hay dos personas que lo saben.
Sí, dos.
Su dios
y Hercule Poirot.
Es hora de resolver este caso.
El Dr. Arbuthnot me ha preguntado por qué aún no estaba muerto.
Cómo no, él sabía la respuesta.
¿Un tirador de precisión que no mata de cerca?
Su disparo no ha sido un fallo, era quirúrgico.
No podía matarme porque no es un asesino.
Nadie de ustedes es un asesino.
Y, sin embargo, alguien debe serlo.
Hay dos explicaciones posibles.
Una difícil, que encaja con los hechos, pero no todos,
y otra más...
compleja.
La primera explicación:
Ratchett tenía enemigos.
Un mafioso sube al tren en Vinkovci
mientras MacQueen y Arbuthnot están fuera.
Con un uniforme y una llave, apuñala a Ratchett,
huye por la cabina de la Sra. Hubbard y desaparece.
No.
No, no. Eso no se sostiene.
¿Por qué escondería el uniforme?
¿Quién drogó a Ratchett?
¿O acuchilló a la Sra. Hubbard?
¡No puede ser, maldita sea!
Por eso pregunto a quién beneficia.
Este crimen es el asesinato de un asesino.
El beneficio es, tal vez,
para el espíritu, el alivio de un sufrimiento,
acallar una voz que grita dentro de la cabeza e impide dormir.
Hay un asesino entre nosotros.
Veamos,
tenemos al Dr. Arbuthnot, un amigo agradecido de Armstrong.
Halla consuelo en la institutriz, Mary Debenham,
que es como una madre para la pequeña.
Y muy cercana
a la hermana menor de la Sra. Armstrong,
Helena Goldenberg,
casada con un hombre poderoso
propenso a la furia y la violencia.
También viajamos con la madrina de Daisy,
a la cual pertenece
el pañuelo con el monograma
hallado en el lugar del crimen.
La letra "H" que, en el alfabeto ruso, por supuesto,
se pronuncia "N".
Natalia Dragomiroff.
Y su abnegada criada, con dotes de chef,
¿qué era anteriormente? ¿La cocinera de los Armstrong?
Pero todavía no hemos terminado.
La niñera a cargo de Daisy,
que descubrió el fervor religioso tras permitir
que raptaran a la niña. ¿Estaba usted
la noche que Ratchett entró por la ventana?
¿Aquella noche tomó una copa de más?
¿Se sentía culpable
por no haberlo impedido?
Ella solo había conocido la bondad
y el amor hasta...
hasta que yo...
Conmigo no necesita conjeturar.
Fui ordenanza del coronel Armstrong durante la guerra.
Y después, su ayuda de cámara en Nueva York.
Un hombre íntegro de los pies a la cabeza.
¿Su chófer estaría de acuerdo?
¿Un préstamo avalado por Armstrong le permitió crear su imperio?
Le está en deuda de por vida. ¿Quién más?
¿El detective de Pinkerton, que fuera policía
a cargo del caso Armstrong?
Establece un vínculo con alguien,
otra víctima poco conocida.
Se enamoró de la criada antes de que la acusaran falsamente.
Dejó la policía al ver
la farsa de aquel juicio,
cuando el padre de MacQueen quiso acusarla,
cuando ella se quitó la vida.
¡No! ¡No, no!
Susanne era todo ternura.
Y se enamoró de mí,
ya mayor y con canas. Le dije que merecía algo mejor,
pero ahí estaba,
puntual a todas las citas.
¿Por qué, si no,
iba lleno el tren en invierno? ¿Por qué esas heridas?
¿Por qué tal abundancia de pruebas? ¿Por qué...?
¿Por qué el revisor?
Pierre Michel de Aviñón,
que perdió a su hermana,
la criada acusada,
Susanne Michel.
Solo una persona puede alegar haber perdido más que ustedes.
La trágica Linda Arden,
madre de Sonia,
abuela de Daisy,
retirada de los escenarios
para una última representación.
Es un hombre tremendamente inteligente.
Un asesinato debería tener una sola víctima.
Cuando Ratchett mata a Daisy Armstrong,
una docena de vidas quedan destrozadas,
deformadas, acabadas.
¡Y exigen justicia!
De todas estas almas heridas, debemos preguntarnos
¿quién de ellos es un asesino?
¿Quién empuña el cuchillo? La respuesta es...
No pudo haber sido una sola persona,
ni siquiera dos.
Solo pudo ser obra
de todos ustedes,
juntos.
Juntos.
Aunque el alud lo alterara todo,
y también el detective, había que cambiar de planes.
El kimono, el uniforme,
una gran improvisación, el médico que sabe herir sin matar,
todos tienen su papel.
¡Hágalo!
Yo lo planeé.
Yo los reuní.
Hardman localizó a Cassetti.
Mandé a MacQueen a trabajar para él, y luego a Masterman.
MacQueen organizó el viaje para coincidir con Michel de servicio.
¿Sr. Ratchett?
No es nada.
Bien, Monsieur. Buenas noches.
Y así se hizo.
Por la muerte de una inocente,
una vida por otra.
Venganza.
Nadie salvo yo debería pagar.
¡Yo lo planeé!
Dígale a la policía que fui yo sola.
Ya no me queda vida, de todos modos.
Ellos tienen ahora una oportunidad.
Helena, Dios me oiga,
tiene una oportunidad.
Pueden...
vivir la vida,
hallar la dicha
en algún lugar.
Deje que esto se limite a mí.
Ellos no son asesinos.
Son buenas personas.
Pueden volver a serlo.
Existía el bien y existía el mal.
Ahora está usted.
No puedo juzgar esto.
Deben decidirlo ustedes.
Si desean quedar en libertad,
solo tienen que cometer un crimen más.
No voy a impedírselo.
No puede dejar que lo maten.
Sumerjan mi cuerpo en el lago
y llegarán a la estación inocentes.
Deben hacerme callar.
Bouc sabe mentir.
Yo no.
¡Háganlo! ¡Uno de ustedes!
No.
Yo ya morí con Daisy.
¡No!
Dice que su función es hallar justicia.
¿Qué es aquí la justicia?
A veces las leyes del hombre no bastan.
¿Dónde queda la conciencia?
Enterrada con Daisy.
Querido coronel Armstrong:
Por fin puedo responder a su carta,
al menos con la idea en la cabeza
y el sentimiento en mi corazón de que,
en alguna parte, usted pueda oírme.
Ya he descubierto la verdad del caso,
y resulta profundamente perturbadora.
He presenciado la fractura del alma humana.
Muchísimas vidas destrozadas,
mucho dolor y rabia
que daban paso al veneno del dolor profundo,
hasta que un crimen se convirtió en muchos.
Siempre he querido creer
que el hombre es racional y civilizado.
Mi propia existencia depende de esa esperanza,
del orden, del método
y de las pequeñas células grises.
Pero ahora, quizá, se me exige
que, en cambio, escuche
a mi corazón.
Señoras y señores,
en este caso he comprendido que la balanza de la justicia
no siempre sostiene un peso equilibrado.
Y, por una vez, debo aprender
a tolerar ese desequilibrio.
Aquí no hay asesinos,
solo personas que merecen poder cerrar heridas.
La policía ha aceptado mi explicación del crimen,
la del asesino solitario que logró escapar.
Voy a apearme aquí para concluir las formalidades.
Tienen libertad para seguir.
Y espero que con esto hallen la paz,
que la hallemos todos.
Hola.
Busco a un tal Sr. Poirot.
Lo necesitan para un asunto urgente.
Está de vacaciones.
¿Otra vez el caso Kassner?
No, señor, mucho peor.
Tengo que llevarlo a Egipto.
Ha habido un asesinato, señor, en el puñetero río Nilo.
¿Usted es el detective?
Sí.
Soy el detective.
¿Puede enderezarse la corbata?
Espéreme en el coche.
Adelante, señor.
Merci.
Allons-y !
Traducción: Josep Llurba
ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS
Subtítulos: LASERFILM